LOS SURCOS DEL AZAR, DE PACO ROCA

 

Paco Roca vuelve a dar en el clavo con una nueva novela gráfica que gira alrededor de la memoria. En este caso, aborda un ejercicio de recuperación y dignificación de la memoria de los perdedores, de los derrotados, de los verdaderos luchadores por la libertad y la democracia que combatieron, tanto en España como en Europa, al fascismo y a esas sus ramificaciones totalitarias que se extendieron como una plaga durante la mayor parte del siglo XX(en la segunda mitad se trasladaron sus letales virus a casi toda América Latina).

Los Surcos del Azar- título recogido de un hermoso verso de Machado: ¿Para qué llamar caminos a los surcos del azar?- nos pone en la piel de esos hombres y mujeres que pelearon en defensa de la democracia y la libertad contra aquellos fascistas que se alzaron en armas contra el gobierno legítimamente instaurado de la II República; a esos hombres y mujeres que perdieron la guerra y fueron posteriormente masacrados, encarcelados, torturados o, en el mejor de los casos, pudieron exiliarse fuera de su patria; la historia de esos hombres y mujeres que fueron internados en campos de concentración en España, Francia, Alemania... pero que continuaron peleando por la democracia y contra el fascismo hasta el final de sus vidas.

Una novela gráfica necesaria, sensata y veraz tras toda esa montonera de mentiras, engaños y falsedades pseudohistóricas que los hagiógrafos post-franquistas(vinculados a plataformas ultraderechistas y parafascistas como LD, La Cope, Fundación Francisco Franco, ABC, FAES ...) se dedicaron a esparcir durante los últimos años, además de lo ignominioso y falsario que para los auténticos liberales históricos puede resultar que esta caterva de rijosos filofascistas se autodefinan así mismos como nuevos liberales, cuando precisamente están en las antípodas de cualquier pensamiento verdaderamente demócrata, tolerante e independiente.

En Los surcos del azar se habla de la crudeza del exilio, del combate permanente de aquellos republicanos que formaron parte de La Nueve( la 9º Compañía de la 2ª División Blindada de la Francia Libre, también conocida como División Leclerc), que fue la compañía que liberó París sobre las tanquetas y orugas con los nombres garabateados sobre el metal de "Ebro", "Teruel", "Don Quijote" o "Guadalajara".

Los Republicanos de La Nueve lucharon contra los fascistas en España.

Los Republicanos de La Nueve pelearon contra el Africa Korps en África.

Los Republicanos de La Nueve combatieron contra la Wehrmarcht en Le Mans, Château-Gontie...

Los Republicanos de La Nueve frenaron a las divisiones de las Waffen-SS Adolf Hitler y Das Reich, a las 9ª y 116ª Divisiones Panzer y la 3ª División de Paracaidistas.

Los Republicanos de La Nueve fueron los primeros aliados en entrar en París mientras la gente a su paso cantaba a viva voz La Marsellesa... ¡sin saber que le estaban cantando su himno a un puñado de españoles que los estaban liberando!

Los Republicanos de La Nueve, como colofón final, participaron en la toma del Nido del Águila, el refugio final de Adolf Hitler en Berchtesgaden. 

Y, después de todo este historial, los Republicanos de la Nueve languidecieron en el exilio mientras en España las potencias aliadas dejaron que se instalase, sin mayores sobresaltos, un régimen dictatorial y represivo, de naturaleza fascista, durante cuarenta largos años.

Yo solamente puedo decir que a mí Los Surcos del Azar, de Paco Roca, me ha emocionado, aunque ya conocía anteriormente la gran Historia de La Nueve.

Los post-franquistas continuarán manoseando a su antojo sus Paracuellos del Jarama, checas, hablando del caos republicano y de la quema de Iglesias.

Los Republicanos de La Nueve continuarán olvidados en un rincón de la Historia Española y Mundial, metidos en un cajón igual que lo han estado durante esos cuarenta años de larga y gris dictadura en la que golpistas, torturadores y asesinos fueron tratados como héroes nacionales con todo tipo de honores, privilegios y distinciones.

Los actuales socialistas continuarán deshonrándolos, tomándose el republicanismo a chirigota.

Y yo todo esto lo asumo y lo entiendo como el silencioso peaje que en ocasiones tienen que pagar los humildes y verdaderos héroes que han ayudado a forjar lo que ahora mismo somos pero, por favor, ¡solamente pido que Paco Roca siga escribiendo y dibujando cómics como estos!

A estas alturas ya es lo poco digno y decente que nos queda.

¡Y que viva siempre La Nueve en nuestra memoria!

Gracias, Paco Roca, por devolverles esa su merecida dignidad.

Saludos de Jim.

"INSIDE MOEBIUS": DENTRO DEL GENIO

 Hubo un tiempo, no muy lejano, en el que esto de los libros de viñetas con dibujos y palabras se asociaba- por una cuestión esencial de mecanicismo profano e ignaro- al público infantil/adolescente o incluso a una especie de Cajón B donde iría a parar lo que algunos críticos consideraban cultura baja, inferior o popular.

Gente desconocedora de la dimensión artística, reflexiva, revolucionaria o filosófica del cómic y sus posibilidades que no sabían de la existencia del underground norteamericano de los sesenta o de la enorme tarea de dignificación de este medio de expresión y de la depuración de su lenguaje narrativo que habían llevado a cabo gentes como los enormes Will Eisner o George Herriman.

No fue hasta que "Maus"- la primera novela gráfica que ganó un premio Pulitzer en 1992, guionizada y dibujada por Art Spiegelman- se codeó en los estantes de las librerías con el resto de prestigiosas obras literarias cuando el tebeo/cómic comenzó a tener cierto reconocimiento a nivel artístico por parte de esa camarilla de la crítica más ortodoxa y carpetovetónica.

Cuando esto sucedía, nuestro Jean Giraud, "Moebius", llevaba ya muchos años dedicado a ensanchar los múltiples e infinitos horizontes del noveno arte con obras como "El garaje hermético", "Blueberry", "Arzach"... un miembro(junto con los Alan Moore, Alex Raymond, Hugo Pratt...) de esa tribu de genios que ha conseguido elevar esto del dibujo y la palabra a la categoría de Arte.

"No sería la primera vez que me niegan una habitación con la excusa de que soy extraterrestre".

"Inside Moebius", cortesía de mi amigo Miguel Núñez, es el canto de cisne de Jean Giraud, Gir, Moebius... y todos los demás alteregos del artista. 

"Inside Moebius" es el testamento en forma de obra maestra que el genio galo nos ha legado para la posteridad antes de abandonarnos, solamente en cuerpo, hace apenas un año.

Estos tres tomos editados por Norma Editorial contienen los laberintos por los que ha transitado el proceso creativo del autor. Es puro metacómic, una lección maestra sobre el misterio del Arte, sobre la extraña cosmogonía íntima que precede a la creación. Aquí no hay trampa ni cartón. ¡Señores, hagan juego! Moebius se busca, se encuentra y se reconcilia consigo mismo a través de interminables pasillos en los que yacen sus recuerdos, proyectos inacabados, guiones fallidos...

No hay plan preconcebido.

Blueberry, Arzach, El Mayor Fatal... recorren su desierto B(el inconsciente de Moebius, Giraud, Gir...) en busca del autor, del sentido último de todo, de un hilo narrativo, de Dios, etcétera.

Sus viejos y queridos personajes charlan sobre el 11-M(Bin Laden incluido) fumando Shit Afgano mientras Jean Giraud trata de abandonar su dependencia de la marihuana dentro de su ego-búnker y le dice a Moebius(el autor en dos edades distintas/artísticas de su existencia) que: "Lo importante es no dejarse acorralar en un pasillo del continuum espacio-tiempo".

"Inside Moebius" es otra condenada obra maestra del cómic( una más, y ya van...), del Arte,  de la Vida; una invitación para asistir como espectadores privilegiados a la exploración del laberíntico proceso creador y universo personal e íntimo  de uno de los más grandes autores de cómic del siglo XX.

Jean Giraud, Moebius, Gir... nos dejó el 10 de marzo de 2012... pero como él mismo nos recuerda en esta obra: 

"Cuando digo: ¡Estoy muerto! solo es... ¡una forma de hablar!

Hasta siempre, maestro.

Saludos de Jim desde su desierto B.

MIGUEL BRIEVA Y LA GENERACIÓN NESPRESSO

Algunos estamos de enhorabuena, pues el gran Miguel Brieva acaba de sacar un nuevo título: "Memorias de la Tierra", en la misma línea demoledora y ácida de sus anteriores obras "Dinero" o "El otro mundo".
Miguel Brieva, para los que no lo sepan, es un autor de cómics sevillano(colaborador en Ajoblanco, Mondo Brutto...) que radiografía en cada una de sus viñetas el mundo del ultraconsumo, de la frívola actualidad y de esos "elevados" valores morales que mueven el mundo y que engendra una dinamo en ininterrumpido movimiento como es el incontestable patrón Dinero.
Comenta Miguel que "la fastidiosa hiper-reproducción de nuestro mundo a través de todos los soportes visuales y publicitarios, junto con el progresivo desvanecimiento de nuestra propia identidad nos hace volver los ojos con nostalgia, fetichismo o inexplicable fascinación estética hacia iconografías del pasado". Y ahí es precisamente donde Brieva articula su lenguaje, construye su técnica y estética, adquiriendo un tono y estilo propio a partir de una mezcolanza de iconografías que van desde la publicidad, el Cine o la Filosofía a la supuesta modernidad de aquella estética futurista e imaginería pop-art de la clase media norteamericana de los años 50.

Brieva aborda -mediante una inteligente, pertinaz y corrosiva sátira- cuestiones como la acumulación grotesca de bienes materiales, el llamado progreso decadente, el espejismo del estatus, la degradación del medio ambiente, la manipulación mediática, la alienación social-laboral y demás patologías relacionadas con lo que él mismo llama "neocapitalismo fascista-lúdico-democrático de consumo".
Sus viñetas e imágenes tienen cierto enganche epistemológico con lo que algunos sociólogos definen como Generación Nespresso, que vienen/venimos a ser estos linajes de nuevos humanos de esa modernidad líquida que nos asfixia y que viven/vivimos permanentemente instalados(gracias a las estrategias abrasivas de los mass-media y a los incalculables hipervínculos que suministra cada último avance tecnológico) en la impaciencia, el vértigo y la urgencia.
Eso que llaman la cultura de la impaciencia, tan sobreexcitada de estímulos, tan metalingüística y paranoide, tan inabarcable como frustante... que ha convertido al ser humano en una especie de representación sobredimensionada y extenuante de sí mismo, dificultando todavía más todo mínimo proceso de auto-comprensión en mitad de este piélago laberíntico de complejidades y avalancha de multiplicidades que factura la modernidad que nos oculta.
Nosotros mismos somos parte de esa generación que tiene como lema vital el "no dejes para dentro de diez minutos lo que puedas hacer ahora, sea lo que sea", la actualización constante, como esas máquinas de movimiento perpetuo y eterno que se mueven sin parar para no ir hacia ningún sitio concreto y definido.

Vivirlo todo en el menor tiempo posible, aunque al final solamente consigamos sobrevivir(como el ratón dando vueltas en su rueda) en una suerte de espiral de emergencia, estímulos y prisas sin apenas un tiempo para asumir, incorporar y digerir convenientemente todas esas potencias e impulsos que nos son suministradas por distintas y sutiles vías. Así que toda esa tendencia y adoctrinamiento hacia un proceso imparable de acumulación material e hiperestimulación tecnológica y mediática deviene en patología y conflicto cuando el mero hacinamiento ya no nos produce placer y toda esa urgencia se convierte en ansiedad y crispación.

Tardaremos todavía cierto tiempo en comprender que el camino del crecimiento y la sabiduría no pasa por la cultura de lo instantáneo y perentorio, de la acumulación sin método ni tiempo para la asimilación, sino por cierto elogio de la lentitud( Las grandes leyes de la naturaleza son: no corras, no seas impaciente y confía en el ritmo eterno)... así que mientras aprendemos a desprogramarnos del vértigo que nos anula y agarrota, disfrutemos de estas imágenes de un Miguel Brieva que nos muestra el camino por el que ahora mismo estamos transitando(pinchar en la imagen para agrandarla):

Saludos de Jim.

DAVE MCKEAN, LOS PINCELES DE SANDMAN

Tuve conocimiento de la obra de Dave McKean ,hace ya bastantes años, gracias a su trabajo en las portadas de Sandman- la excepcional obra maestra de Neil Gaiman- y tengo que decir que fue un amor a primera vista.
Todo el vasto y complejo universo que Gaiman desarrollaba en el interior de esa maravilla fantástica que es la serie de Sandman estaba, de alguna manera, bosquejado y perfilado en las inquietantes y extrañas ilustraciones de McKean.
Después vendría la novela gráfica Arkham Asylum, Orquídea Negra, Mr. Punch...

Hay un ingrediente en la propuesta de McKean que me intrigó desde el primer contacto visual: la incomodidad.
La agradable incomodidad y perturbación íntima que me transmitían aquellas imágenes que brotaban del inmenso y oscuro talento de Dave McKean. Esa capacidad, poco frecuente, que posee el genio del misterio y el horror para trasladar mediante una simple de sus ilustraciones, fotografías o collages(y otras técnicas mixtas que Dave utiliza) todo el desasosiego que contiene un relato de Lovecraft o Clive Barker.
Dave McKean tiene el talento de la tribu genial y oscura. Sabe cómo compendiar los miedos más íntimos, adentrarse en las pesadillas más tenebrosas e indescriptibles, remover el agua profunda, negra y viscosa en la que apenas flota el alma humana.
Y todo alejado de los tópicos del género.
Hay algo conmovedor y fascinante en las ilustraciones, alejadas de la luz, de Mckean. Perdón, algo conmovedor, fascinante y hermoso. Muy hermoso.
Espero que las disfrutéis como yo lo hago. Y, por cierto, siempre es temprano para volver a leer Sandman, una de las obras maestras del cómic de las últimas décadas. Y si puede ser a la luz tenue de la luna y las viejas estrellas mucho mejor.

Saludos de Jim y en otoño recuperaremos la normalidad en el blog, después del asueto estival.

LAS BIBLIAS DE TIJUANA O CUANDO POPEYE SE LO MONTABA CON OLIVIA

Un 24 de octubre de 1929, en plena euforia desarrollista bursátil del mundo civilizado, se ponen a la venta en la Bolsa Norteamericana 13 millones de títulos, a bajo precio, que no encuentran comprador.

La Bolsa Norteamericana, con la mundial tocada, se colapsa. El mercado de valores se desploma. Se instala la desconfianza. La fragilidad del sistema queda al descubierto, a la intemperie, y el débil armazón sobre el que pivota la gran estructura económica se tambalea.

Inflación, endeudamiento interno y externo, sobreproducción, empresarios en bancarrota, trabajadores a la cola del Paro, suicidios de inversores, caos, devaluación imparable del dólar... la teoría del aleteo de la mariposa en Londres y el tifón en Hong Kong se cumple en su inevitabilidad económica y arrastra con ella a una buena parte de seres humanos, obligados ahora a deambular entre las colas de racionamiento y los trabajos precarios de a cuatro horas para sacar adelante a sus malnutridas familias.

Así que, ¿qué satisfacción instantánea le queda al ser humano cuando todo lo que le rodea no va demasiado bien... o, directamente, va mal, pero que muy mal?

Pues el recurso a una de las formas de escapismo de la realidad más básica y elemental de todas y al que pocos y pocas le hacen ascos: el sexo, con el aumento de la tasa cardíaca y la sudoración que la contemplación de sus imaginativas actividades amatorias trae aparejado.

Lo que se ha denominado Biblias de Tijuana es quizás el primer cómic underground de la Historia, si por underground entendemos un producto de elaboración casi clandestina(del tipo artesanal, con muy pocos medios); de distribución encubierta en barberías, colegios, mercadillos y que contiene un material incómodo y claramente subversivo para los parámetros morales y/o sexuales de la época.

La Biblia de Tijuana- a los norteamericanos lo de Tijuana y México debía de sonarles un poco a Sodoma y Gomorra, de ahí el calificativo- eran unos tebeos baratos y apaisados de unas ocho páginas y de 10x15 que llevaban a cabo "artistas anónimos"(aunque parece que tipos como W.Morse- el creador de la famosa tira "Bazooka Joe"- podían estar detrás) y que versaban sobre unas explícitas aventuras y hazañas sexuales que llevaban a cabo todo tipo de héroes del cómic( recordar que las tiras de prensa eran todo el cómic que existía por aquel entonces) y el Cine de la época: desde Popeye y el Pato Donald hasta La pequeña huerfanita y Greta Garbo.

Felaciones, cunilingus varios, actos de feliz sodomía casera, tríos, lesbianismo... todo el catálogo de posturas, acoplamientos y hábitos generadores de placer sexual y voyeur eran reproducidos abiertamente en aquellas páginas de pésimo papel y peor impresión que circulaban entre jóvenes y adultos.

La popularidad de las Biblias de Tijuana, como os podéis imaginar, fue inmediata en aquellas circunstancias de abatimiento y depresión generalizada. Un rayo de luz, de felicidad, de efímero placer contagioso e hipnótico en los rostros contraídos de una Betty Boop o un Popeye( ¿el efecto de las espinacas era éste?)en pleno disfrute de su coito u orgasmo parecía una de las recetas infalibles para combatir toda aquella grisácea melancolía que de pronto se había instalado en lo que quedaba de los precarios hogares yanquis.

El sexo idealizado y explícito- a través de la parodia social y/o de personajes de la época- como válvula de escape de los sinsabores cotidianos.

Hoy en día lo que se llama Biblia de Tijuana pertenece a la arqueología de la Historia del Cómic, una pieza esencial en el itinerario fundacional del noveno arte, que prologa el underground posterior de los sesenta y setenta y que es ya un género reconocido por los aficionados al que incluso Alan Moore en su inmenso "Watchmen" hace guiños-homenaje como el que lleva a cabo con su personaje de "Silk Spectre", a la que hace aparecer en una de estas Biblias de Tijuana.

Resumiendo, que en los lejanos años 30 ya se apuntalaba el cómic como un medio de expresión independiente, autosuficiente, y que ya daba muestras ejemplares de su potencial capacidad para torpedear con ingenio e inteligencia la moralina rígida y tradicional de aquellos lejanos años de cracks, guerras mundiales y holocaustos y exterminios que se nos echarían sólo un poco más tarde encima.

Y todo mediante la simple utilización de esas tres armas de construcción masiva más importantes con las que cuenta el ser humano: su imaginación, su sentido del humor y su sexualidad.

Saludos de Jim, tijuaneros.

DIEZ MIL PASOS EN PYONGYANG

Guy Delisle se va a "Pyongyang", capital de Corea del Norte, a trabajar durante una temporada en los estudios de animación SEK.
En el último "paraíso estalinista" está prohibido el uso del teléfono móvil y la posesión de revistas pornográficas. Esto lo aprende Guy sobre la marcha, igual que el hecho de que nada más llegar le ofrezcan un ramo de flores para que lo deposite, como ofrenda de entrada al país, a los pies de una estatua de 22 metros de bronce del gran padre de la patria: Kim II-Sung.
El dibujante canadiense tampoco disfruta de red de Internet, ni de radio, ni siquiera de alumbrado nocturno. Guy no puede hacer nada solo, sin estar acompañado del guía asignado por el Estado. Y mucho menos apuntar algún tipo de broma, chiste o chascarrillo sobre el Gran Líder.

Lo que todavía sí que ve en la capital norcoreana son autobuses húngaros de los años cincuenta; y también la obligación de tener una fotografía del gran "Presidente Eterno de La República" Kim II-Sung, y de su hijo Kim Jong II, en cada una de las habitaciones de cada uno de los edificios de Pyongyang... sin contar con el deber impuesto a cada ciudadano coreano de lucir, en la solapa o el pecho, una chapa en su ropa con los rostros de ambos líderes.

Mr. Delisle va descubriendo durante su estancia en el paraíso comunista que el ambiente urbano es totalmente aséptico, que no hay mendigos ni gente callejeando sin más, paseando por las calles y avenidas; todo el mundo lleva una dirección concreta y determinada, y viene o va de/hacia a alguna parte.
También existen "Campos de Reeducación" para la población más escéptica con la doctrina Juche( ideología oficial del régimen que consiste en una reelaborada síntesis del marxismo-leninismo y del maoísmo), y se ha construido una torre con 25.550 bloques de granito como homenaje al número de días vividos por el gran Padre Eterno Kim II-Sung(365 días x 70 años=25.550).
El guía personal le muestra al dibujante de Québec que hay un museo de Bellas Artes en el que más del 80% de los cuadros son representaciones y retratos de Kim y Kim Jr.(su biografía dice que durante sus estudios universitarios Kim Jr. publicó 1200 obras, entre ellas varios tratados militares especializados)
De lo que Guy no oye hablar en ningún rincón de Pyongyang y el resto de Corea del Norte es de los vaporizados(decenas de miles de ciudadanos díscolos desaparecidos, esfumados en el aire sin que nadie haya vuelto a saber nunca más de ellos), de la hambruna de los años 90 que se llevó por delante a dos millones de norcoreanos o de que Corea del Sur es un país 46 veces más rico que Corea del Norte.

El Presidente Eterno de la República, Kim II-Sung, dejó escrito que para mantenerse en forma lo mejor era andar 10.000 pasos al día.
Mao recomendaba 100 páginas diarias leídas para un perfecto entrenamiento mental(... ya sabéis que el comunismo tiende a cuantificarlo y estructurarlo absolutamente todo)

Yo soy mucho menos ambicioso que Kim y Mao y sólo puedo decir que leer esta novela gráfica de Guy Delisle- muy expresivo y personal su dibujo de trazo grueso, en la línea estética y documental de Joe Sacco y Marjane Satrapi, aligerando con espontáneos toques de humor la espeluznante trama- es un inquietante paseo por los nervios y costuras de una ideología paranoica, de sus delirios megalómanos y de la sumisión de toda una población al terror y a la sinrazón de unas ideas que nunca debieron de haberse escapado más allá de los libros de teoría política y de sus laboratorios de pensamiento.
Porque ya hay que pertenecer al club de los optimistas incorregibles o de los psicópatas recalcitrantes para creer que algo así, una doctrina tan calculadoramente deshumanizada y deshumanizante, habría podido funcionar siquiera en alguna mínima fracción del espacio-tiempo con el género humano.

Saludos de Jim y como dice el autor: "no es por nada pero Corea del Norte no es un país muy reggae".

MIQUEL FUSTER, 15 AÑOS EN LA CALLE

Miquel Fuster es un dibujante que trabajó para la editorial Bruguera en los años 70 y 80, en aquellos maravillosos libros de la línea "Selecciones Ilustradas", con los que todos hemos disfrutado alguna vez de infantes, y que por determinados accidentes de la existencia( se le quemó la casa en la que vivía, depresión por una ruptura amorosa, posterior adicción al alcohol...) acabó viviendo en la calle durante 15 años.
Hoy tiene ya 65 años y acaba de escribir y dibujar una novela gráfica relatando su experiencia y las crueles peripecias de la gente sin techo que malvive en las aceras de nuestros calles, duerme en los cajeros automáticos y además de soportar el frío y la soledad tienen que aguantar nuestras miradas de desprecio, el cruel vacío de la indiferencia ajena e, incluso, la violencia de esos "jóvenes" que se divierten-la gratuita ultraviolencia de los drugos en "La Naranja Mecánica"- humillando y apaleando a los más indefensos.

Él nos lo cuenta mejor que nadie porque está hablando de todo lo que ha vivido en primera persona:

"Cuando se vive con la constante aprensión de que cualquier noche puedes sufrir una agresión que te deje malherido o muerto, el aire que nos rodea se torna hostil. Los días que esa sensación se me hacía más insoportable lograba una inexplicable percepción de mí mismo: “Yo estoy en un lado del mundo y vosotros en el otro”; y conseguía crear un abismo entre mí y todos los demás. Necesitaba firmemente que la otra gente no existiese, que yo no reparara ni tan siquiera en presagiarles.
Ya había sufrido demasiado y debía desterrar de mí todos los brotes de dolor o de rencor que surgieran. Y algunas veces lo conseguía".

Miquel sufrió varias agresiones en la calle. Una noche dos "chicos muy bien vestidos, con ropa de marca y aspecto de pijos" se le acercaron y uno de ellos, riéndose, le golpeó con un adoquín que llevaba en la mano en todo el rostro y le rompió la nariz.
En otra ocasión otro grupo de jóvenes "en busca de diversión" estuvieron golpeando los cristales del cajero -a patadas, puñetazos y botellazos- en el que dormía durante más de media hora para entrar con la intención de agredirlo sin que se hubiese mediado ninguna palabra o acción previa.
Algo falla en la naturaleza humana cuando suceden estas cosas, es evidente.

El cómic se llama "15 años en la calle" y está editado por Glénat. Mi recomendación de esta semana.
Habla Miquel de su obra con la sabia lucidez del que ha sufrido tanto y se ha desprendido de tantas cosas triviales que ya sólo le queda la verdad, por muy dura y descarnada que nos resulte:

" Si este álbum tiene algún mérito es que es la fiel confesión de mi intento en estos años, de analizar los motivos de mi caida; el porque he aguantado tantos años en la calle siendo consciente siempre -a pesar de mi dependencia del alcohol-, de que con mi alma anclada en el pasado, cada vez me sería mas difícil saltar el abismo que me separaba de la vida que corría paralela a mi, y terminaría siguiendo errante y desorbitado por el resto de mi vida.
Esperando ese dia, ansiaba que llegara el momento, que al fin, yo consiguiese unir los lazos que me ligasen a todos los seres vivos del presente.
Hago este trabajo porque no quiero -ni querré mientras viva- que estos quince años que he pasado en un derrumbe y desconsuelo permanentes, queden solamente como un desgraciado y trágico episodio de mi vida.
Calles, carreteras, plazas, parques, cajeros, portales, centros de rehabilitación, hospitales, iglesisas, ocasionalmente pensiones inféctas y mas peligrosas que la misma calle, pisos compartidos con marginados como yo, tejados, túneles de tren, casas deshabitadas en ruinas…hasta que decidí, que ya que me consideraba sólo en el mundo, y aunque sabía que el frio que pasaría haría que me arrepintiese de haber nacido y que surgirían peligros diferentes a los de la ciudad, pero necesitaba sentirme libre de toda presencia humana, decidí pues irme cada noche a refugiarme en el bosque.
Y también hago este trabajo por todos los desdichados hermanos en la indigencia y nuestras familias y amigos. Para intentar sanar o al menos aliviar las heridas que hemos causado en las personas que nos amaron, pidiéndoles humildemente perdón; ya que añadido al dolor que nuestar situación les producía se han sentido injustamente culpabilizados ante la imposibilidad y la impotencia de no poder ayudarnos. Ha sido así como he podido llegar a comprender que solamente podemos llegar a entender el dolor, cuando, además de sufrir nosotros, sentimos como propio el sufrimiento que hemos causado a las personas que más nos amaban.
Hago este álbum por todos los hermanos indigentes que, de momento, hemos logrado salir de la calle y por las personas que nos han ayudado a conseguirlo. Por los indigentes, que por las razones que sean, deciden seguir aguantando en la calle. Por los que se quedaron tirados en cualquier lugar o se extraviaron por esos mundos de dios.
Y por encima de todo, por todos los indigentes que fueron vilmente asesinados en la calle, a quienes mataron solamente por mostrar sus llagas y apartarse del rebaño de sus semajantes. Les mataron cobardemente por eso: Eran simplemente unos pobres e indefensos indigentes.
Y recuerdo con tristeza queridos amigos mios, que se quedaron ingresados en cualquier centro de rehabilitación o en centros de salud mental de donde ya no tengo la esperanza de que jamás regresen"(Miquel Fuster, http://miquelfuster.wordpress.com/)

Escuchando una entrevista de Miquel en la radio el otro día, él comentaba esto a la pregunta de la entrevistadora:

- ¿Qué es peor para un indigente que está pidiendo unas monedas en la calle, Miquel... que te digan lo de siempre, que no tienen suelto o que no te digan nada?
- Lo peor es esa gente que ni si quiera te mira o te dice unas palabras, como si no existieses para ellos... llegas a pensar que eres invisible. Si alguien te dedica una sonrisa o te dice unas palabras, aunque te diga que no lleva suelto, lo agradeces profundamente porque en tu interior tienes la sensación de que te ven, de que te tienen en cuenta... pero la gente que ni te mira y sigue para adelante como si fueses la última escoria te hace sentir muy mal...

Lo que Miquel cuenta es tremendamente valioso y esclarecedor: " Además de la largueza caritativa de muchas personas que te iban sacando de apuros, existía la otra parte; la que por un momento te permite no sentir un porvenir tan lúgubre; ya que en esos días, en las miradas desaparece el desprecio para aparecer una mueca de tolerante comprensión. Y los niños, al no ser apartados desabridamente por sus padres de nosotros los indigentes, como si sus inocentes ojos estuvieran contemplando la más monstruosa obscenidad; al no hacerles notar nuestra presencia, los niños nos miran con el mismo interés con el que mirarían un disfraz; nos miran con simpatía.
Pero la mirada de los niños es una de las mas dolorosas alambradas de espinos que puede cruzarse en el camino de un indigente.
Es la culminación cruel e inexorable de un proceso. Una condena sin veredicto.
Una condenación definitiva".

Ya sabéis. "15 años en la calle", Editorial Glénat, Miquel Fuster.
Merece la pena. Después de leer a Miquel igual miramos a los demás con los mismos ojos pero con una mirada algo diferente, más comprensiva, valorando de paso como se merecen a esas personas que, por las razones que hayan sido, viven en la calle y quieren ser tenidas en cuenta y que se les dedique, por lo menos, una pequeña sonrisa, gesto o unas palabras para dejar de ser invisibles.

Saludos de Jim.

WATCHMEN O QUIÉN VIGILA A LOS VIGILANTES

A raíz del estreno de la adaptación de Zack Snyder, se ha hablado y escrito mucho sobre Watchmen últimamente.

Tengo que confesar que todavía no he visto la película, pero soy un admirador de la obra de Alan Moore desde hace mucho tiempo. Su etapa en "Swamp Thing" es excelente; su "From Hell "de lo mejor que se ha escrito en los últimos años en materia de cómics... y Watchmen- su obra cumbre hasta la fecha- ha significado un antes y un después, un determinante punto de inflexión dentro del género superheroico, subgénero vinculado a la ciencia ficción.

Otro día intentaré desarrollar el porqué de mi querencia desde niño a esos tipos y tipas enfundados en trajes de lycra superceñidos que se pasean por tejados y luchan por el bien y la justicia, aunque tengo que decir que ni yo mismo lo tengo claro y que estas aficiones mías bien se puede considerar que competen más a especialistas en psicopatologías o parafilias que al pobre conocimiento que este escribidor tiene de sí mismo y sus inclinaciones.
Quizá todo esto tenga que ver con lo que decía Malinowski sobre el hombre primitivo, que se movía en dos órdenes de realidad: el racional y el mágico. Por ahí pueden andar los tiros.

Pero el hecho de la trascendentalidad de Watchmen a partir de su publicación en doce cómics mensuales en el año 1986 por la editorial DC tiene que ver con la sólida irrupción en la narrativa gráfica de unos personajes dotados de superpoderes o habilidades sobrehumanas- género éste ya clásico en la literatura de ciencia ficción- que representan parte de los complejos matices y contradicciones que posee la naturaleza humana. Alan Moore y Dave Gibbons reconceptualizan el viejo género superheroico, perfilando a personajes como El Comediante, Búho Nocturno o Rorschach como seres humanos que arrastran sus vicios, fracasos y paranoias por un trasunto de ciudad de Nueva York y un mundo en plena guerra fría en el año 1985 y en el que alguien está asesinando a los miembros retirados de un viejo grupo de vigilantes.

Moore remata con elegante picana a los personajes planos, maniqueos y arquetípicos hasta la saciedad ,y el retortijón, de la llamada Edad De Oro. Si a partir de Auschwitz resulta complicado escribir poesía, a raíz de Watchmen resulta absurdo volver a las viejas historias de pim pam pum, gana el malo en un primer momento, pim pam pum, gana el bueno y salva el universo sin despeinarse.

El cómic superheroico se hace adulto con Watchmen, aunque el probable oxímoron "superheroico y adulto" es discutible. Hay precedentes en la historia del cómic superheroico, pero no con la inteligencia creativa y la potente técnica visual y cinemática de esta obra maestra. Moore dota de una renovada modernidad a los personajes, subvirtiendo los mitos fundacionales, los símbolos, los fines morales... ahora el peligro es el mismo vigilante. El antaño impecable, honesto y moral superhombre nietzscheniano se agrieta ante los ojos de los sorprendidos lectores y las tinieblas, los dilemas morales y las dudas existenciales lo invaden por dentro.
De repente, el desasosiego se hace un hueco en la rutinaria estela de los vigoréxicos abanderados. Como en Funny Games con la irrupción de los dos inmaculados golfistas en medio del anodino edén burgués.

Alan Moore tiene la costumbre de elaborar sus guiones aderezados con numerosos guiños y alusiones a la cultura pop, a la literatura, a la política, a la magia( no por nada es él mismo un Mago del Caos), a recursos retóricos posmodernistas como la ficción dentro de la ficción, etcétera.
Su aspecto físico recuerda al del primer Ian Anderson (Jethro Tull) y se dice de él que es un tipo misántropo y algo excéntrico, aunque sólo hay que leer maravillas como From Hell, V de Vendetta o Watchmen para darnos cuenta de que estamos ante uno de los más grandes narradores que ha dado el cómic en toda su Historia, lo que no es baladí para quien conozca un poco este mundillo, más allá de los clichés y el desconocimiento con que en el mundillo cultural y los medios de comunicación se trata (o no se trata, directamente) a este mi amado y vilipendiado noveno arte.

Saludos secuenciales de Jim.

MACANUDO, MACANUDO( DESCUBRIENDO A LINIERS)

Si todavía no os gusta la sopa por culpa de Mafalda, o pensáis que la guerra sólo puede ser divertida si nos la cuenta Bonvi en Sturmtruppen... o aprendisteis a hacer muñecos de nieve con Calvin & Hobbes y siempre quisisteis por navidades que os trajeran un perro como Snoopy... ésta es vuestra tira: Macanudo.

Obra de un chaval argentino llamado Liniers( http://autoliniers.blogspot.com/) que tiene varios álbumes publicados en nuestro país.

De una imaginación portentosa y un humor de marcada inspiración surrealista, entre la poesía y lo absurdo, dotado de una expresiva línea clara y minimalista, Liniers nos presenta a multitud de personajes entrañables en sus tiras, como el doblador de películas, los pingüinos locos, z-25 el robot sensible, Jose Luis el infeliz...

Una delicia no sólo para los que somos comicadictos, sino para todo aquel al que todavía le queda tiempo y ganas para sentarse en su sillón favorito a echarse unas sonrisas y reflexionar sobre el porqué la gente que sonríe más envejece menos y mejor.

Liniers es de esos antiarrugas, muchísimo más efectivo que cualquier crema quitaaños de esas de Vichy. Y es que no hay nada mejor que el humor para leernos por dentro y que las cosas más serias nos resulten más leves. Y es que el humor es el arma de construcción masiva más importante que ha fabricado el ser humano.

Pinchad sobre las tiras.















Saludos de Jim.