POEMAS EN SERVILLETAS

A veces escribo pequeños poemas en los bares, en servilletas de papel, tomando un café con leche, o en algún trozo de cartón de tabaco que encuentro en el suelo( no fumo).

O en una libreta que tengo en casa, que siempre me la olvido cuando salgo... o en lo que sea.
Siempre me salen los párrafos torcidos, las palabras con tachones, los versos demasiado libres, salvajes y esquivos.
Y siempre hago dibujitos al lado de árboles o casas o pájaros o soles, como de niño pequeño, pues dibujo muy mal.

Creo que la poesía nos abre espacios a los que no llega la prosa, nivela los tortuosos senderos por los que transitamos, nos ayuda a comprender un poco mejor la belleza inexplicable de lo ininteligible, de aquéllo que nos trasciende. Es como tener a mano un plano en mitad de un vasto laberinto o de una gran ciudad desconocida. El GPS de los que a menudo nos extraviamos en cada tormenta, bajo la lluvia del atardecer.

La poesía deja al descubierto los mecanismos ocultos sobre los que gira el motor de la existencia, nos informa del volumen de sueños, te quieros, te deseo, olvido, desencanto, soledad, que cabe en un estómago.
La poesía es un hermoso exorcismo que nos libera del desconcierto de existir. Un manual para fabricar universos, ensamblar lunas, detener los recuerdos, regar de mariposas, agua y estrellas cada una de las oscuridades que contenemos.
Un atajo para llegar antes a nosotros mismos, en definitiva.

Bueno, lo que os decía, a veces escribo pequeños poemas en los bares, en servilletas de papel...

UN COCHE VERDE HIERBA

Tenían un coche verde y limpio,
parecía pintado con cristales de hierba,
y eran tan jóvenes
y se querían tanto que dolía.
En ocasiones dormían desnudos
en cualquier parte y conducían por carreteras por las que parecía que
nadie hubiese pasado jamás
y hacían el amor, constantemente,
bajo los planetas,
las estrellas,
la brisa cálida de las partículas que
se evaporaban hacía ninguna parte
desde el centro mismo del universo.
Y cuando tenían hambre
robaban naranjas y mazorcas de maíz
y gallinas que luego cocinaban
entre risas.
Y cuando tenían sed
se engullían las esquinas y los ángulos
de aquellos cuerpos tersos, curvos,
frescos y llenos de agua
en improvisados y mínimos pozos de
piel.
Se amaban y eran jóvenes
y tenían un coche verde hierba
que los llevaría hasta la luna o Plutón o, incluso, más allá de la Vía Láctea
y también veían florecer los desiertos
y los días a su paso.
Él le decía siempre que era más bonita
que las estrellas
y ella contestaba que era
todo un poeta,
y ponían la radio del coche verde hierba
y hacían el amor sobre el capó
mientras sonaba una canción
y alrededor todo eran planetas
y silencio
y cálida brisa nocturna
y eternidad a plazos.
Nunca volvieron a ser tan felices,
ninguno de los dos,
cada uno por su lado,
como lo eran corriendo bajo los planetas y las estrellas
y el amor
en aquel coche verde hierba.
Y el recuerdo de aquellos días
felices les hacía llorar
de felicidad y tristeza
por la juventud y el amor perdidos.
Nada más.


Saludos. Jim.