"EL BLOG MÁS LEÍDO EN CÁCERES SEGÚN EL ÚLTIMO EUSKOBARÓMETRO"

jueves, 28 de enero de 2010

"VENDRÁN DÍAS MÁS TRISTES" Y YANN TIERSEN



VENDRÁN DÍAS MÁS TRISTES



Hoy es miércoles e invierno y tendremos que comer otra vez pollo frío
y cruzaré los dedos por debajo de la mesa
para que no se te, nos, atragante ningún hueso.
¿ Recuerdas todas las mañanas de café solo y pan con mantequilla
en aquella vieja cocina de azulejos color moho
esperando a que la primavera, siquiera, nos mirase?
Y nunca llegaba o pasaba de largo o se hacía la torpe
o no sé qué pero nos daba la espalda y solamente nos quedaba
el truco del nosotros.
La única táctica del nosotros como refugio... ¿ lo recuerdas?
Yo siempre resbalaba y caía en ti y tú si te desbordabas
rebotabas en mí y así, entrelazados como un par de locos saltimbanquis,
acampábamos en alguna luna de esas
que parecen neveras blancas y redondas.
Y entonces, sin zapatos húmedos, aprendimos que el amor
era un crujir alegre de huesos, algo de las articulaciones y nada más.
El dolor pasaba si te concentrabas en la carne y en los huesos.
Había que saber saborearlo y aprovecharlo todo,
hasta el tuétano, sobre todo el tuétano.
Porque no teníamos nada más que el crujir alegre de nuestros huesos pero
éramos tan felices entre esas duras y sofocantes recompensas
y tiernas penas
que ya ni la primavera nos importaba ni la pobreza nos asfixiaba apenas.
Y ya sé qué vendrán días todavía más tristes,
rasgándonos las costuras del alma como arañazos,
días hambrientos goteando sus ácidos sobre nosotros,
afilando sus armas para sepultarnos y poder contemplar
nuestros cadáveres gastados sobre la nieve
mientras nos muestran la cruel sonrisa de su victoria...
Y cuando lleguen esos días tú y yo volveremos a fingir
estar muertos y nos crujirán de nuevo los huesos en el invierno
y nos dará la risa
porque sabemos que con la táctica o el truco del nosotros
tenemos la luz y el calor suficiente como para aguardar otros veinte siglos
-con el café solo y el pan con mantequilla en la mano-
a que la primavera llegue, pase de largo
o se haga la torpe o no sé qué...
Nosotros, siempre el tuétano,
luchando codo con codo y día a día para sobrevivir juntos
a todos esos laberintos que la vida despliega delante de nuestros pasos
como amenazadoras y profundas trampas grises.

Jim.


Yann Tiersen(Amelie):



Saludos de Jim.

martes, 26 de enero de 2010

SIMPLEMENTE BUKOWSKI.


Hoy ración doble.
Ahora me van a permitir que me quite el sombrero para presentarles al próximo e insigne tipejo que visita este humilde espacio, porque se trata ni más ni menos que del mismísimo Charles Bukowski, aka, para los amigos, Henry Chinaski.
Poeta feo y lúcido, borracho, vagabundo, alemán de nacimiento y norteamericano de adscripción, narrador fundacional de lo que se ha dado en llamar por la crítica de estas cosas del negro sobre blanco “realismo sucio”: esa literatura descarnada y sórdida, implacable y pegajosa que relata las vicisitudes de gentes que malviven en la periferia de lo que conocemos como vida acomodada u ordenada, socialmente hablando: prostitutas, desempleados, habitantes de las barras de los bares nocturnos, de los polígonos industriales, pequeños camellos, borrachos, vagabundos, crónicas de vidas rutinarias y apretadas, de personas estancadas en trabajos grises y precarios, en fábricas y oficinas, hartos todos de la nada cotidiana y estúpida que presagia el siguiente pringoso amanecer.
El "realismo sucio" es esa tinta desencantada e incorrecta alumbrada desde el desapego más ácido, perfilada alrededor de los difusos márgenes de lo contracultural, fuera de los convencionales manuales de estilo de la literatura establecida de best seller y cesta de consumidor de cultura de hipermercado, y todavía mucho más alejada de los top ten de los libros de ficción más leídos que figuran en los suplementos dominicales, entre ese hartazgo de la novela Histórica mainstream, el bombardeo publicitario del último lanzamiento de la novela de algún articulista estrella y el culto de moda al último libro de autoayuda que algún iluminado se saca de la manga para las navidades o el disfrute del ocio del estío de aquellos que sólo consumen letra impresa en las ferias del libro de agosto.






A primera vista lo que hace Bukowski, John Fante, Pedro Juan Gutiérrez, Hubert Selby… puede resultarnos incómodo si tenemos el estómago demasiado acostumbrado al sosiego de las palabras embotadas por lo políticamente correcto y de las imágenes inofensivas; o incluso nos podría parecer literatura descuidada, casi automática- y seguramente resulte también una percepción acertada, en cierta manera-, emancipada de los procedimientos literarios clásicos… pero detrás de toda esta desmadejada superficie subyacen arriesgados e innovadores elementos que consiguen vertebrar una radiografía reflexiva y hostil del mundo en el que muchos, la mayoría de la raza humana, vivimos. Pero hay también espacio entre la gris apariencia de la mugre para sugerir cierta belleza y esperanza en mitad del desencanto, un brillo de color en la paleta gris de la fatiga que supone en demasiadas ocasiones el desengaño de ir viviendo.
La crónica menos lustrosa de ese universo de perdedores natos en que a menudo la existencia nos convierte.





Bukowski nos radiografía con sobresaliente y único talento en sus relatos esas existencias vulgares de gentes que a duras penas tenían cabida antes en la literatura. Seres humanos que, como él mismo, malvivían día a día en pensiones de mala muerte, ganándose la vida en numerosos trabajos inseguros y alienantes(“ tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre”), sobreviviendo pegados a la barra de algún bar o entre el olor a almizcle y sudor del sexo menos sugestivo y más inmediato.
Su estilo es fresco, directo, provocador y procaz, nada recargado... nunca acarrea más de lo que necesita.

Bukowski enviaba cada semana sus textos a revistas underground donde apenas cobraba, escribiendo poesía por las noches mientras el hastío y una dolorosa úlcera sangrante, producto de la mala alimentación y del exceso de noches de vino barato, lo desgarraba también por dentro.
Antes de morirse, Chinaski dejó una hija, historias de sexo y borracheras en habitaciones mugrientas de moteles baratos, cuajadas de ese peculiar humor salvaje y sarcástico que únicamente poseen aquéllos que odian y aman la vida a partes iguales... nos dejó también relatos arrasados de exiguos brillos preciosos entre los churretones de las sábanas sucias, varias películas que se han rodado( “Barfly”, “Factótum”) sobre sus textos y vida… recopilaciones de relatos imprescindibles- publicados en nuestro país por la magnífica EDITORIAL ANAGRAMA- con títulos como “La Máquina de Follar”, “ Erecciones, eyaculaciones y exhibiciones”… novelones como “Cartero” o "Mujeres", sobre las cuales alguien señala muy atinadamente:" Su prosa es el resultado de un arte que opera por sustracción, no por acumulación... No hay nunca una palabra de más, eliminable o sustituible ".

El cabronazo de Bukowski escribía como un ángel caído en mitad de la basura de algún oscuro callejón. Un viaje con el guía más caústico, lúcido y procaz a los abismos de la vida, de la desesperanza, del amor y del dolor.
Y es que hay cosas que solamente se pueden contar de una forma, sin edulcorantes, medias tintas o evasivas:

"A medida que pasaba el tiempo, a Robert le iba agradando más. Hizo unas cuantas mejoras. Le compró a Stella muchos pares de bragas, unas ligas, medias oscuras y camisones.
También le compró pendientes, y fue un choque terrible para el comprobar que su amor no tenía orejas. Le puso de todos modos los pendientes pegándolos con cinta adhesiva. No tenía orejas pero tenía muchas ventajas: no tenía que sacarla a cenar, llevarla a fiestas, a películas estúpidas; todas esas cosas que significan tanto para las mujeres de carne y hueso. Y tenían discusiones. Siempre había discusiones, incluso con un maniquí. Ella no podía hablar, pero él estaba seguro de que una vez le había dicho:
—Eres el mejor amante de todos. Ese viejo judío era un amante estúpido. Tú eres un amante inspirado, Robert.
Sí, tenía ventajas. No era como todas las otras mujeres que había conocido. Ella no tenía necesidad de hacer el amor en momentos inconvenientes. El podía elegir con tranquilidad el momento de hacerlo. Y no tenía períodos. Era una magnífica amante. Robert le cortó un poco de pelo de la cabeza y se lo pegó entre los muslos.
El asunto había comenzado siendo puramente sexual, pero gradualmente se estaba enamorando de ella, podía sentir cómo ocurría. Pensó en acudir a un psiquiatra, pero decidió no hacerlo. Después de todo ¿por qué era necesario amar a un ser humano? Nunca duraba mucho. Había demasiadas diferencias entre cada individuo, y lo que empezaba siendo amor acababa casi siempre en guerra despiadada.
Tampoco tenía que acostarse en la cama con Stella y escucharle hablar de todos sus antiguos amantes. De cómo Karl la tenía así de grande, pero no sabía hacerlo. Y lo bien que bailaba Louie, que podía convertir en ballet una venta de seguros. Y cómo Marty sí que sabía besar de verdad, su manera de mover la lengua. Una y otra vez, siempre así. Qué mierda. Claro que también Stella había mencionado al viejo judío, pero sólo una vez."

Saludos de Jim. Gracias, Henry, por tantos momentos felices de buena literatura.

SI QUIERES PUEDES

Cortometraje español- y subtitulado en inglés- dirigido por Alex Montoya y Raúl Navarro sobre un singular atraco a un banco de... ¡¡esperma!!.
Para mujeres sin complejos y con mucho sentido del humor. Las demás, abstenerse, aunque confío y sé a ciencia cierta que las primeras sois aquí mayoría.
A mí me ha hecho mucha coña:

"SI QUIERES PUEDES".



Saludos de Jim.

miércoles, 20 de enero de 2010

VIAJE AL FIN DE LA NOCHE TELEVISIVA: TAROTS, TELETIENDAS Y STEVEN SEAGAL.



Bueno, ya veis que el titulito de marras homenajea a esa obra maestra de la literatura universal que perpetró el gran Céline, porque no es para menos esta incursión aterradora en las madrugadas televisivas, comparable a la odisea oscura de Ferdinand Bardamu en aquella colonia francesa en el Africano continente.
Al grano, pues.
Estaba ayer mirando lo que había dentro de la televisión a las tres de la mañana( ¿ que qué hago yo viendo la tv a tan intempestivas horas un martes noche?... pues mejor ni preguntéis, que últimamente llevo una vida de lo más bizarra y entretenida) cuando en la Sexta anuncian un coso llamado "Jes-extender" que funciona como alargador de pene, con el que dicen que se pueden aumentar ¡¡hasta cinco o seis centímetros!!!, cosa disparatada donde las haya o hubiere esto de ponerse ese invento ahí, en las partes pudendas, arriesgándose a toda clase de estropicios y desarreglos, para al final ser únicamente la víctima de otro timo moderno-mediático más y dejar a tu pareja con las ganas, y más tristona y lánguida si cabe después de la ilusión puesta en tal empeño.

En el infocomercial este chapuzas un tipo de bata blanca con gafas negras de montura sale hablando de la división celular y de que eso de aumentar la masa de los tejidos lo ha practicado la humanidad desde su larga noche de los tiempos y que incluso se puede incrustar el aparato éste del demonio por debajo de pantalones holgados sin que se note- así que si tenéis estos días, chicas, una cita con un tipo que vista pantalones holgados ya sabéis qué puede llevar debajo...- y blablababla.
Y todo es tan surrealista que me da por pensar en esa excéntrica programación televisiva nocturna con que los encargados de esa franja horaria, bajo evidentes síntomas de haberse excedido con las pirulas azules, nos suelen cautivar y horrorizar, a partes alícuotas.
Ingenios como estos, descatalogados de la parte más racional de nuestros cerebelos:




- LOS TAROTS: Una pobre señora enjoyada que parece sacada de un club de carretera( recordad aquella máxima concienzadora de clase de que los ricos van a los prostíbulos a buscar placer y los pobres a buscar a su hermana) o un zote con perilla van tirando las cartas tarotianas-duendes, arlequines, esqueletos...- sobre el tablero que hace de mesa mientras suena una música muy new age de fondo, bajita, y alguien al otro lado de la línea pregunta:
- ... tengo setenta y cinco años y llevo cuarenta sin pareja y me siento un poco sola... ¿ encontraré a un señor, a ser posible serio y hombre que se vista por los pies, este año, señor vidente, que me haga compañía, juegue conmigo a la brisca y me saque a los bailes?

Y el vidente que nada, que le hace preguntas chorras con el objeto de ir alargando el timo y el tiempo de la llamada, y al final, después de unos minutos de barajeo y de poner careto trascendente, le da largas con un:

- ... alguien aparecerá en algún momento, amiga mía, alguien que la hará feliz, puede que algo más joven( sobre todo si las señora tiene piso propio y cuenta nutrida en el Banco Pastor, eso seguro y no se lo dice), pero no te impacientes, pues estás comenzando, amiga mía, un nuevo ciclo bajo la constelación de Orión y deberás reflexionar sobre lo que tienes que dejar detrás, ya que no es útil para ti... utiliza la intuición y ese magnetismo personal que posees mientras aprendes a ser condescendiente y seguro que alguien llamará a la puerta abierta de tu corazón...

Y ¡¡¡voilá!!!: 20 euros de sableo por la llamada a la pobre anciana, con la complicidad y beneplácito de las grandes cadenas televisivas.

Sí, y que espere, que espere la llegada del príncipe azul, con setenta y cinco años que tiene la pobre mujer y medio pie en la... ¡¡como para disponer de tiempo para aprender a ser condescendiente a esas alturas!!!


- STEVEN SEAGAL: Da igual la semana, el día y la hora de la madrugada que sea. Hagan ustedes la prueba. A partir de la una de la noche enciendan la tv y en alguna cadena les estarán echando, inevitablemente, alguna del karateka de la coletita.

Esa en la que es cocinero de un barco secuestrado, o la otra que matan a la mujer y lleva diez años en coma en la cama de un hospital y justo cuando van a bajárselo a él los villanos- reaccionan tarde los malos... ¡¡diez años!!!!- se despierta y empieza a repartir más que el Domund. Criminal.

En los noventa por lo menos ponían las de Charles Bronson y Chuck Norris y te podías reír un poco... o incluso algún ciclo bueno de Rohmer o Chabrol en la 2, pero esto parece que se acabó y que el reinado de Steven o de esos telefilms cutres de policías con perro tiene para largo. Una pena, porque el de la coleta es de un soso que apabulla... y además, con los años, se le está poniendo una cara de centollo total, que más que luchador zen y serio, parece el oso panda karateka ese de los dibujos animados.



- PUBLICIDAD BIZARRA: La publicidad de la madrugada es alucinante. Infocomerciales eternos anunciando un palo con una esponja incorporada que te pinta la habitación de una sola pasada, empapándola en pintura solamente una vez; anuncios de líneas eróticas y/o contactos de todo tipo, aderezados mediante escenas sacadas de alguna peli softcore hortera de los noventa; recopilaciones musicales en CD( guauuu!!!) del tipo: " LAS CIEN MEJORES BALADAS ROMÁNTICAS" o " CLÁSICOS DE ORO" a 50 euracos, y en las que te regalan de paso cosas como un kilo de naranjas de zumo... o un anuncio que he visto ayer en el que te cambian tu oro por euros: coges tus esclavas de varios kilates con tu nombre de Kevin José grabado en ellas- regalo de tu segunda mujer- y te las llevan en un sobre, las tasan y te dan euracos ricos en 24 horas, a precio de mercado, por tus alhajas de macarrilla de barriada y tuning.
Flipante este submundo publicitario de las madrugadas.


- SERIES SIN AUDIENCIA O REPETIDAS: Otro clásico, el de series repetidas hasta la saciedad( "Juzgado de Guardia") para rellenar la parrilla las 24 horas o, en su defecto, esas series televisivas que nadie vería de día( "Ricochet") de lo mediocres que son.

Supongo que les saldrán muy baratos estos packs de derribo y acoso a los encargados de las compras de los derechos para las cadenas.
Ellos sabrán, que viven de esto.



- PORNO SOFTCORE: Sobre las dos de la madrugada, tirando ya más al jueves, viernes y sábado, para que los matrimonios de larga duración puedan incentivarse un poco y darse un revolcón de alegría y pasión... por lo menos una vez a la semana.

Lenceria de encaje de los noventa, actores y actrices pésimos, mucho color blanco, camas de agua, mansiones con piscina, tipos y tipas con estéticas pasadas de moda, mujeres solas que se acarician frente a grandes ventanales o espejos...Todo un gran despliegue de esteticismo vacío, como de videoclip barato, mostrando generalmente los cuerpos desnudos desde la penumbra o desde ángulos que no dejan entrever los genitales y solamente muestran los pechos femeninos y el trasero depilado de ambos contendientes y actores.
Y la banda sonora como de Richard Clayderman o Wendy Carlos y sus sintetizadores rosas, pastelones e irritantes.
En definitiva, todo un tratado de pasión churrera y telenovelesca que más que inflamar la líbido, la congela con tanto gesto contenido, con esas historias de ricos y guapos gozando sobre edredones Reig Martí y con esos preliminares de posado que tienen que agarrotar hasta a los figurines que los llevan a cabo.
Todo lo contrario que el porno de consumo ordinario, que solamente suele ser rutinaria genitalidad o exhibición impúdica y sin apenas imaginación de gimnasia pélvica y sus respectivas compulsiones.


- SI LO ACIERTAS GANAS: Es como denomino yo a esos programas-timo en los que una chavala enseñando mostrador- a veces hasta llegan unos y otras algo puestos al plató, como si en vez de un trabajo fuese una fiestuki- no para de gritar, echar la bronca y hacer aspavientos mientras a su lado se puede ver una pecera con billetes y sobre ésta impreso algún tipo de enigma o acertijo a resolver para hacerse con el botín... algo tipo: " Este banco está ocupado por un padre y por un hijo...", " Si en un autobús van cinco niños y dos perros, ¿cuántas patas y piernas hay?" o " 5+2+4+7+7= ?"...

Y yo no sé quién demonios llama a un teléfono de pago a esas horas, pero siempre pasa lo mismo:

- A ver, a ver, señores y señoras, que es muy facilito: nombres de países que no contengan la letra A, que no contengan la letra A- chilla como un mandril la presentadora- Vamos, tenemos la primera llamada, que entre...

- Hola, reina, me llamo Josefa y digo AlemAniA...- y estas cosas pasan un huevo de veces, que lo veo yo.
- Nooooo, Josefa, Alemania tiene tres Aes... lo siento, cariño....
Ni Tristán Tzara trataría de entender todo este desatino existencial.



- TELETIENDA: Aquí se vende de todo, desde aparatos antironquidos para aplacar al marido que ruge hasta confortables "Restform Raised"(camas hinchables), pasando por entre limpiadores de vapor de última generación y cinturones vibradores para eliminar sin esfuerzo esos incómodos michelines superfluos y reducir la grasa de la cintura en 48 horas o menos.
Tipos musculados de esos que tienen el higado destrozado de los esteroides y muchachitas que llevan toda su vida haciendo gimnasia 3 horas diarias te cuentan que con el nuevo cinturón de masajes Vibro Power Professional te pondrás como ell@s en menos de dos semanas.
- Luzca unos abdominales envidiables este verano en la playa con Power Abs y deje que la grasa se derrita sola, sin sudor ni esfuerzo, mientras ve la televisión o escucha la MTV... ¡¡ será la envidia de sus amigas!!!

Hasta tienen limpiadores de aire de nevera, cuchillos de corte mágico, escobas inhalámbricas¿¿¿??? y cepillos del pelo que detienen la caída del cabello mediante un sistema electrónico de fusión de partículas o algo así de bizarro...

Esta oscura dimensión televisiva de madrugada no está mal para echarse una noche unas risas con amigos o la pareja, aunque yo recomendaría otro tipo de cosas para las que no hace falta prospecto, que no tienen efectos secundarios nocivos y además tampoco se te queda esa cara de panoli tras pagar 289,00 euros y haberte conectado esas ventosas a tu generoso vientre las últimas semanas y ver que esas vibraciones lo único que consiguen es darte cierto gustirrinín erótico en tus partes nobles y poco más.

Lo de la gimnasia pasiva es un timo. Hay que sudar la gota gorda o nada, amig@s. Una máquina no lo va a hacer por vosotros.

Saludos de Jim "tableta de chocolate" alegrías.

martes, 19 de enero de 2010

DE OPTIMISTAS Y DEBILITADORES

Quizás una de las mejores herramientas de las que los seres humanos disponemos para enfrentarnos a los desconcertantes vaivenes de la existencia sea el optimismo, o convicción innata de que todo puede mejorar en nuestra vida en un momento dado.
El optimista se rehace antes que los demás porque es plenamente consciente de su situación actual- sea la que sea-, porque dispone de suficiente capacidad de reacción y porque es capaz de visualizar su estado futuro siempre de forma provechosa, en toda su dimensión afirmativa.
El optimista renace como el ave fénix de sus propias cenizas. Sabe que la vida es algo que se improvisa sobre la marcha, que no existen borradores previos, pero que si se está dispuesto a aprender de los errores, equivocaciones o aciertos propios el camino es siempre algo menos fatigoso.
Luis Rojas Marcos lo define muy bien: "la vida está llena de golpes que nos desorientan e impactan. Es en esos momentos cuando hay que recurrir al optimismo para afrontarlos y superar la adversidad, aunque sí es cierto que no todos tenemos la misma capacidad para superar los problemas".
Por eso ser o rodearse de personas que hacen del optimismo una forma de vida es esencial para proveernos de una equilibrada calidad de vida a todos los niveles: intelectual, emocional...
La persona optimista se resumiría en una gran frase de película que alguien me apuntó hace poco: "... no tiene nada, pero lo aparenta todo".

Todo lo contrario, la némesis oscura, en las mismas antípodas negativas, pasa con esos personajes que yo denomino "delibitadores": gentes que suelen poseer un instinto muy arraigado de neurosis, de destrucción, unas aptitudes que tienen más que ver con el Tánatos y el pesimismo endémico y erosionador de sí mismo y de los demás.
A estos vampiros energéticos se les reconoce enseguida porque desgastan a los demás rápidamente con sus neuras, autoinculpaciones y constantes obsesiones, permanentemente acomodados en los perfiles negativos de cada palabra, acción o elección, propia o ajena.
Tienen la oscura facultad de introducirse, como si fuese la primera vez, en cada nuevo laberinto que se les presenta, arrastrando de paso a los demás a sus callejones sin salida, socavando con su indefensión e inseguridad crónica la fortaleza, la luz, las energías acumuladas de los demás.
Como mencionaba Churchill con acierto: "Un optimista ve una oportunidad en toda calamidad, un pesimista ve una calamidad en toda oportunidad".

Si los optimistas consiguen el milagro de simplificarnos lo complejo de una manera pasmosamente sencilla, los debilitadores funcionan exactamente al contrario: dificultando hasta el absurdo las cosas más elementales, instalándonos poco a poco en un sutil círculo vicioso de negatividad que nos acerca un poco más a ese estado de infelicidad compartido a que todas sus estrategias vitales tienden.
Dicen los que saben de esto que hay que apartarse a tiempo de la gente que está permanentemente acomodada en la autocompasión, que le dan gran importancia a cada suceso negativo mientras minusvaloran los positivos, que se creen que siempre tienen la razón y que viven obsesionados con los posibles males que les traerá el futuro, malviviendo y derrochando así su presente.
El País de las lágrimas es muy misterioso... y quienes viven dentro de él tienden a propagar el contagio de esos espacios de tristeza, de esas aptitudes quejumbrosas y pusilánimes, de esa letanía perenne de fracasos, decepciones y desengaños con que arrastran en su discurso y devenir existencial a sí mismos y a los demás, irrigando su entorno inmediato de palabras grises, de callejones sin salida y emociones negativas que nos arrastran un poco más hacia el agobiante abismo en el que habitan a diario.
Mientras que los debilitadores asfixian y menguan nuestro potencial positivo con cada uno de sus contactos, los optimistas nos revitalizan, cargan las baterías y oxigenan, por eso la compañía de un optimista es tan regeneradora para nuestro espíritu, o debiera de ser, como la de un libro de Carver, un café con amigos o una comedia de Bogdanovich.

"Ahora bien, había unas semillas terribles en el planeta del principito... eran las semillas de baobab. El suelo del planeta estaba plagado de ellas. Y de un baobab, si uno se deja estar, no es posible desembarazarse nunca más. Obstruye todo el planeta. Lo perfora con sus raíces. Y si el planeta es demasiado pequeño, y si los baobabs son numerosos, lo hacen estallar... es cuestión de disciplina, me decía más tarde el principito. Después de terminar la higiene matinal, hay que hacer con cuidado la limpieza del planeta. Hay que obligarse regularmente a arrancar los baobabs en cuanto se los distingue de los rosales, a los que se parecen mucho cuando son muy jóvenes. Es un trabajo muy fastidioso, pero muy fácil". ( El Principito, de Saint Exupéry)

¡¡ Niños, cuidado con los Baobabs!!!

Saludos de Jim "Coelho" Alegrías.
Lección de vida gratuita nº 3.

jueves, 14 de enero de 2010

RAY HARRYHAUSEN, CREADOR DE MONSTRUOS

En "Monstruos S.A", la excelente película de animación de Pixar, hay un momento en el que Mike y Sulley están tomando algo en un restaurante.
El nombre del restaurante es Harryhausen, evidente guiño-homenaje a uno de los más grandes magos de los efectos especiales de la historia del Cine.
La cuestión del alto grado de influencia posterior de este prestidigitador perfeccionista es más que evidente si los aficionados al séptimo arte nos hacemos un par de simples preguntas:
1) ¿ Recordáis quién dirigió "Jason y los Argonautas"?
2) ¿ Os acordáis de quién fue el técnico de efectos especiales de, por ejemplo, "Star Trek"... sin consultar Filmaffinity o la Wikipedia?

No es fácil, ¿verdad?
Pero si a la gente que ha visto, y leído, un poco de Cine le mencionan las dos palabras mágicas, Ray Harryhausen, la asociación con "Jason y los Argonautas", "Los Viajes de Gulliver", "Las Aventuras de Simbad", "Hace un millón de años", etcétera... es inmediata.
Es el técnico más conocido y uno de los más innovadores en esto de los Efectos Especiales- junto con George Melies- de toda la Historia del Cine.


Harryhausen nace en Los Ángeles en 1920 y queda prendado del potencial del Cine y de sus posibilidades futuras. Contemplar el King Kong de Willis O´Brien(pionero de la stop-motion o paso de manivela, la piedra angular de los FX) en pantalla grande le conmociona. Yo he podido ver hace muy poco los primeros cortometrajes de Harryhausen, que realiza en el garaje de casa de sus padres, en los que simula una lucha, parecida a la de King Kong, entre un brontosaurio y un ceratosaurio (o un bicho parecido)... y se llega a la conclusión más que evidente de que la influencia de esta última película es brutal.
Ray participa como técnico de FX en "El Monstruo de Tiempos Remotos". Hay que apuntar que esta película es anterior, año y pico, al clásico de las Monster Movies " Godzilla, Japón bajo el terror del monstruo", lo que tampoco parece ser casualidad.
Vendrán más tarde "Simbad y la Princesa", "Los Viajes de Gulliver", "Jason y los Argonautas", "Hace un millón de años"( con humanos y dinosaurios compartiendo planos en uno de esos comunes asincronismos cinematográficos) , "Furia de Titanes" o " La Tierra contra los Platillos Volantes", película esta última que dispuso de esa sátira-homenaje perpetrada por Tim Burton que fue "Mars Attack", que la verdad es que ni puñetera gracia me hizo.


Para hacerse una idea del trabajo de Harryhausen, solamente tenéis que pensar en el hecho de que la secuencia de la lucha con los cinco esqueletos de "Jason y Los Argonautas" le llevó cinco meses y medio.
Una sola secuencia de cinco minutos, que se dice pronto.

El método de trabajo es el siguiente: Ray dibujaba sus propios bocetos- tipo storyboard- y escenas a carboncillo, bajo las evidentes influencias de todo un Gustav Doré. Las he visto en la fundación Luis Seoane hace unos días y tengo que decir que la habilidad como dibujante de Harryhausen es excepcional.
A partir de estos dibujos creaba sus Medusas, Kraken, Cíclopes, Hidras, Cancerberos... como figuras articuladas, muy detalladas, de metal, pelo natural, espuma y demás materiales propios de un minucioso orfebre como él.
Después vendría la cuestión del rodaje, con la preparación de las maquetas, los decorados y escenarios, y el desarrollo de las secuencias fotograma a fotograma, mediante las conocidas técnicas y trucos de la stop-motion.
Harryhausen creó también la Dynamation: " En la Dynamation se coloca un vidrio entre la cámara y los muñecos que van a animarse, y unas partes de él son pintadas de negro. Luego ser revierte el procedimiento: lo que fue oscurecido pasa a ser transparente y viceversa, siempre con gran cuidado en los detalles. De esta manera, al filmarse con imágenes proyectadas en el fondo, que en este caso son aquellas en las que aparecen los actores reales, los muñecos, o algunas partes de ellos, pueden quedar ocultos cuando la acción lo requiere, detrás de los personajes y detalles del ambiente que aparecen frente ellos, que son registrados en otra pasada de la misma película. Para lograr lo contrario, simplemente se recurre a la proyección de fondo".


Finalizo esta breve reseña-homenaje a este gran maestro con unos apuntes interesantes:
1) Ray trabajó mucho en España("Simbad y la Princesa", "El Valle de Gwangi"...), con gente como Gil Parrondo, dado el bajo presupuesto de estas producciones y lo barato que le salía a los yanquis rodar por nuestros sufridos lares. Cosas de las series B y algunas otras no tan B.
2) El bestiario de Harryhausen se alimenta de mitología oriental, grecolatina, de cierta iconografía contemporánea, pero modificando conscientemente los cánones más puristas y creando a su vez sus propias criaturas, en algunos casos con acusadas variaciones de los arquetípicos y clásicos entes mitológicos y bestias fabulosas.
3) Si volvéis a ver alguna de sus películas, fijaros bien en el rostro de los monstruos y criaturas creadas por Harryhausen y notaréis enseguida que se busca la empatía con el espectador. No son tanto criaturas malvadas sino seres guiados por su instinto animal... entidades que también sienten dolor y sufren. Aquí es clarísima la influencia de O´Brien y su gorila, con esos magistrales primeros planos de un King Kong que delatan el padecimiento, el amor, la pena, el dolor, la compasión.
4) Ray Harryhausen comparte amistad, pasión y trabajo( "El Monstruo de Tiempos Remotos") con otro Ray aficionado a la fantasía: Ray Bradbury.
Dos Rays. Dos genios.
Nada más por hoy.
Saludos de Jim y aprovechad los nuevos tiempos y esa tecnología asequible a casi todos los bolsillos- por ejemplo, una LCD de 42" Full HD a 700 euracos- para volver a disfrutar dignamente de esos tesoros de la aventura y lo fantástico que son"Jason y los Argonautas" o " Simbad y la Princesa".
Merece la pena, de verdad.
Ser feliz, en ocasiones, no cuesta tanto.

lunes, 11 de enero de 2010

EL AMIGO INFORMÁTICO, EL PUNTO G Y "SEIS SEGUNDOS"


Tres cositas muy breves para el día de hoy:

1) Tengo la computadora- un elegante portátil-estropeada desde hace unos días, por lo que no he podido actualizar este vuestro bizarro rincón en los últimos días.
Mientras espero por ese amigo informático que sabe mogollón, me voy vistiendo de gallina y haciendo la paella, como en el next vídeo de esos genios del post-humor que son los fanegas de Muchachada Nui(recordad que esta semana comienza nueva temporada y el Bonico del tó volverá con sus sabios consejos tipo: "A las personas hay que juzgarlas por el aspecto que tienen, eso de que hay que esperar a conocerlas es mentira, por que además, digan lo que digan, una persona con pinta descuidada nunca va a ser buena, si fuera buena persona, vestiría como Dios manda ¿sabes? en consecuencia, todos tenemos que juntarnos luego con las personas que son como nosotros, porque si no empiezan los problemas y los disturbios. )





2) Un reciente estudio científico, con la inestimable colaboración de varios miles de mujeres, nos ha desbaratado la magia y devuelto a millones de seres humanos a la cruda realidad: no existe el dichoso Punto G, por más que las susodichas se lo han buscado desde las uñas de los dedos de los pies hasta el lóbulo de las orejas.
Resumiendo, que ya podéis dejar unos y otras de buscar ese misterioso botoncito de la felicidad- un misterio parecido al de la Sábana Santa o al de los enigmáticos dibujos de animales de Nazca... casos para investigar por Scooby Doo y sus amigos- y dedicar ese improductivo tiempo a otro tipo de afanes y labores. Algo tipo sacar de una vez el graduado, apuntaros a un curso del INEM de masajes unisex tibetanos con "happy end" para satisfacción de vuestra pareja o incluso pensarse en serio lo de volver al gimnasio a bajar el flotador y los excesos acumulados durante las fiestas.
Es triste, pero es que la vida se empeña a veces en estas crueles tareas de frustar los sueños más hermosos.


3) Me gustan tanto los microrrelatos, que hasta a veces escribo alguno. Por ejemplo, éste:


" SEIS SEGUNDOS"

Aquella fue la semana en la que su mujer lo dejó por otro tipo más joven e inteligente. La misma semana en la que declararon suspensión de pagos en su empresa y en la que le diagnosticaron una hiperplasia benigna de próstata( prostatitis).
Así que ese sábado se puso su abrigo de espiga gris, cogió el viejo paraguas con una varilla rota y salió a la lluvia de diciembre, sonriendo muy despacio al pensar en el hecho de que ya nada le podía ir mucho peor, y que todavía disponía del resto de su vida por delante para tratar de mejorar aquella maldita semana.
Y todo esto se le paso por la cabeza justo seis segundos antes de que aquel coche rojo se saltara el semáforo y su viejo paraguas con una varilla rota ascendiese, despedido, hacia aquella lluvia de diciembre que caía a plomo sobre las aceras.

Saludos de Jim y hasta pasado mañana, que tengo un articulazo que ni las mejores plumas de la revista PRONTO podrían superar.
Y eso ya es bastante, ¿no?.
¡Y que venga ya mi amigo informático!!!

martes, 5 de enero de 2010

MIS NARRACIONES EXTRAORDINARIAS: LA ESTANTERÍA, LOS SUEÑOS Y LA RADIO

Comenta Isabel Pisano que "lo sobrenatural convive con nosotros", aunque yo tengo que decir que soy de naturaleza incrédula y escéptica sobre todas esas cuestiones del Más Allá y del Más Acá. Esas cosas de los archivos desclasificados del ejército norteamericano sobre los UFOS, siempre muy TOP SECRETS, claro, pero que al final siempre se los dejan fotocopiar al primer "investigador" caricato que le suelta al archivero del ejército una propina de diez euros... como que me dan muy mala espina.
Igualito con lo de los Gnomos de Girona, Nessi o El Yeti, o ese resquemor que me entra cuando los inclasificables "Doctores Enigmas" que pululan por el mundo y ultramundo nos cuentan sus experiencias astrales, sus coitos nocturnos con visitantes del planeta XRZ-98, siempre tan bien dotados( "su miembro brillaba en la oscuridad y despedía hazes de luz verde") o cuando varios médiums- alrededor de una mesa camilla con brasero de las de jugar al parchís los sábados por la tarde las abuelas- contactan con el espíritu del marido de la viuda del 5º D, que siempre pide más donativos para las interlocutoras con el Más Allá, que también es casualidad, mira tú.
En mi barrio había varias echadoras de cartas que se ganaban un pastón soltándoles un par de vaguedades, de esas generalidades comunes- a la raza humana- y ambiguas de psicólogo de CCC( " no estás en el momento de tu vida en el que te gustaría... tu marido te quiere aunque tenéis que cuidar vuestra relación un poco más... estás en un punto muy importante tu existencia y tienes que cambiar ciertas cosas...hay una persona que te quiere mal muy cerca de ti) a l@s incaut@s de siempre.
También tengo que decir que yo mismo participé alguna vez, un par de sesiones, en lo de la Ouija ésa, pero nunca se movió el vaso a una velocidad endiablada para contestar a nuestras preguntas tipo " ¿Le gusto a fulanita? ¿ Voy a aprobar el examen de Geografía? ¿ Nos puedes decir los números de la Primitiva?".
Personalmente, siempre me han interesado estas cosas de lo sobrenatural y el misterio como una forma de lectura muy entretenida, incluida dentro del género fantástico, con sus akelarres y orgías de brujas y cabras, ufos, vida más allá de la muerte, almas en pena grabadas en disonantes psicofonías, zombies, las teorías de la pirámides o los moais...
He leído a Benítez, a Däniken, comprado el Más Allá, visto La Nave Del Misterio y Cuarto Milenio, me he tragado la Enciclopedia del Misterio de Jiménez del Oso completa ( en Orense, cuando era niño, de tanta saturación de lecturas acerca de esto de lo sobrenatural, acabé viendo una noche un marciano entrando en mi habitación, verde y con trompetillas, como dibujado por Ibáñez, que me miraba y decía en perfecto castellano: - Luis, no sigas leyendo más o volveré), pero mi aproximación a este mundo de fenómenos y desvaríos que parece no tienen ninguna explicación razonable siempre ha pasado antes por el tamiz de una forma racional y descreída a la hora de buscar las posibles soluciones, convencido de que todos estos supuestos fenómenos tienen una explicación científica, lógica y coherente, sin tener que recurrir a astracanadas tragacuartos y demás parafernalia ocultista.
Nunca he visto un ovni, ni he viajado ninguna noche con mi cuerpo astral sobre los tejados de María Pita... y tampoco creo que soy exactamente la reencarnación de ningún Faraón egipcio, tipo Amosis I o Tutmosis III.
Mi nave del misterio es más prosaica y menos truculenta, y la verdad es que, como militante en el escepticismo que soy, hay tres circunstancias en mi vida, hasta ahora, que siempre me han desconcertado un poco y a las que todavía no les he encontrado una explicación lógica, más allá de puras y duras coincidencias, simultaneidades excéntricas y juegos estrambóticos de la mente humana.
Os cuento:
- LA ESTANTERÍA: Hace unos años en la casa de mis padres, en el barrio del Agra del Orzán. Una estantería de madera con libros y cómics sobre mi cama que llevaba años, años y años allí. Me acuesto, y sin una razón aparente, pues nunca antes había siquiera pensado en ese estante, después de llevar tantos años allí, se me pasa por la cabeza que la estantería está a punto de caer y lo va a hacer esa noche.
Me entra una inquietud extraña, pero tampoco le doy más vueltas, pensando que es una chorrada de las mías.
Sobre las tres de la mañana oigo un Blumm!!! y la estantería cae sobre mi cama, con todos los cómics y libros sobre mí, aunque sin hacerme ningún daño.
¿Mi explicación lógica? Pues ni idea. Supongo que será una simultaneidad excéntrica mente-objeto o algo parecido a esa cuestión de cuando piensas en alguien que no ves hace veinte años y esa tarde lo ves.
Ni pajolera idea.
- SOÑAR CON LA MUERTE: Ésta no es una experiencia sobrenatural propiamente dicha, aunque puede que sea algo parecido a una de esas jugarretas-espejismos que la mente te tiene guardada de vez en cuando.
Una mañana, en duermevela, sin estar totalmente dormido, sueño medio despierto que un día moriré. Hasta aquí todo normal, pues la muerte es un símbolo traumático, un arquetipo insconsciente y pasivo-reflejo muy intenso en ciertos sutiles estados de conciencia, que vuelve proyectada desde la superficie de nuestra existencia más cotidiana, pues es algo con lo que convivimos a diario.
La cuestión esencial radica en que, de repente, me vi habitado de una placidez, sosiego y comprensión de "absolutamente todo lo que me rodeaba" que me resulta imposible de transcribir en signos. La palabra correcta sería inefable.
Sentía que había una dirección concreta, que todo cobraba un sentido determinado, que una vez muerto podías ver todos los engranajes de la existencia, las redes, los pilares, los tejidos y madejas con los que la vida se construía, y todo era ya un fluir dichoso por esos recovecos que ya no quería abandonar. La felicidad y el conocimiento último, supremo.
Y aquella sensación y percepción era tan acojonante que, si por mí fuese, ya no me hubiese bajado nunca de allí, instalado en ese continuum dichoso, tipo ECM( esas Experiencias Cercanas a la Muerte que cuentan los yanquis). Nunca hubiese vuelto por voluntad propia.
No sé cuánto duró, pero me pareció a la vez tan breve como interminable.
Y esta experiencia extraña me trastornó durante un buen tiempo y estuve reflexionando sobre ella, sin llegar a otra conclusión que el haber sufrido algún tipo de singularidad físico-química, producto de esa compleja maquinaria neuronal que es la mente humana, que en ocasiones nos fabrica- para nuestro solaz, sorpresa y deleite- artefactos tan extravagantes como estos.
¿Algo más?
Lo dicho. Ni pajolera idea.




- LA RADIO: Siempre me atrajeron las radios antiguas como bellos elementos decorativos en una casa, para situar entre los libros o al lado de una planta. Esos objetos antiguos completan muy bien determinados espacios, a la vez que contrastan con otros objetos más modernos. Como dirían en la revista NUEVO ESTILO: " la mezcla de objetos antiguos y modernos acentúa los ambientes, y los vuelve acogedores a la par que eclécticos".
Llevaba semanas en ebay mirando y buscando radios antiguas, tipo capilla, años 50.
Coincidió con una época en la que estaba leyendo algunos libracos sobre temas metafísicos, divulgativos religiosos y tal y cual... así que una noche me acuesto y pienso: - A ver, chicos, si todo esto de la existencia tiene algún sentido, que alguien me consiga una radio antigua, dadme esas señal...
Una plegaria lanzada en plan coña, imbuido del tipo de relatos breves que se podrían encontrar en la excelente compilación de Auster " Creía que mi padre era Dios".
Pasan unos días. No encuentro nada interesante, o asequible, en el ebay. Una tarde de verano bajo a las seis la basura( ¡¡¡mal hecho!!!!), cosa que nunca suelo hacer... abro el contenedor de enfrente, dejo la bolsa y no sé por qué razón miro para otra bolsa negra que había al lado- juro que no suelo hacerlo... no me veréis en Callejeros- y la saco del contenedor.
La abro y me encuentro dos cosas: una radio Grundig de los ochenta y una radio antigua, de capilla, de baquelita, año 50, Azkar, de fabricación española... ¡¡en perfecto estado!!!
Subo a casa, la limpio, veo que tiene todas las válvulas perfectas, consigo el adaptador a 125 voltios y la enchufo y funciona perfectamente.
Ahora la tengo enfrente del sofá, sobre dos volúmenes de La Historia de los Cómics, de Toutain. Y cada vez que la miro, me sube algo por el estómago que no sé definirlo muy bien.
O sea, que hago mías las palabras de Newton: "No se lo que pareceré a los ojos del mundo, pero a los míos es como si hubiese sido un muchacho que juega en la orilla del mar y se divierte de tanto en tanto encontrando un guijarro más pulido o una concha más hermosa, mientras el inmenso océano de la verdad se extendía, inexplorado frente a mi".
Pero continuo siendo un agnóstico y un escéptico militante, que conste en acta. Y me acojo a la quinta enmienda, por si acaso, porque posiblemente este sea el post más bizarro que he escrito.
Saludos de Jim el nigromante. Y lo que os he contado es cierto. Juro que todavía no he bebido ni tomado sustancias psicotrópicas.
Por ahora, claro.

sábado, 2 de enero de 2010

¡¡¡FELIZ AÑO VIEJO Y LA JUVENTUD BAILA!!!!



Antes de nada- y más por llevar la contraria que otra cosa, pues ya estaréis hartos del coñazo del Feliz Año Nuevo- quiero felicitaros a tod@s por esos años consumidos que ya lleváis en la mochila y que sé que se os han pasado volando. Y es que es importante también trabajar en el presente para tener felices años viejos, no sólo años nuevos.
Reconciliarse con todos esos nosotros que fuimos un día.
Somos en estos precisos momentos esa suma de errores, decepciones, alegrías, decisiones(acertadas o no), éxitos y fracasos pasados y tenemos que aprender a ordenar todo este bagaje de manera sencilla y práctica en nuestro equipaje, integrándolo para que en vez de un lastre agotador que nos continúe erosionando por dentro, podamos aprender de ellos y nos sirvan un poco para hacernos más soportable- al comprendernos mejor a nosotros y a los demás- todo lo que nos queda por vivir.
Aquellos que continúan siendo prisioneros del pasado, ya se han rendido sin saberlo al presente y al futuro, por eso es vital también el hecho de tratar de convertir en productivos, en felices, los años que fuimos, encajándolos de forma natural y nada traumática en el nosotros que ahora mismo habitamos.
Así que feliz 2010, pero también os deseo un buen 1995, 2004, 1987...!!!!!
Ahora, al meollo de: ¡¡¡LA JUVENTUD BAILA!!!
Cuando yo era un adolescente me imaginaba que cualquier persona de más treinta años era ya un ser adulto, centrado y autorrealizado, con un proyecto vital sólido y con esas incertidumbres, desajustes hormonales y titubeos de la juventud ya superados e integrados perfectamente en su equipaje existencial.
Pero cual fue mi sorpresa al darme cuenta de que no siempre era así, y cada vez lo era menos.
Me explico.
Considero que hay una característica común generacional entre los nacidos a partir de los años 70 y es el hecho de pasarse la vida posponiéndolo todo para un futuro próximo mientras adoptamos costumbres y ritmos de vida impropios de nuestra franja de edad- más propios de cuando teníamos 15 años menos- , aprisionados en una burbuja artificiosa de espejismos pubescentes, inmaduros.
La precariedad laboral, el coste de la vivienda, la dificultad añadida de conciliar el mantenimiento de los hijos al haberse incorporado masivamente la mujer al mercado laboral, la devoción inculcada por la mercadotecnia mediática hacia una fórmula de eterna juventud, con la depreciación que de la madurez y vejez suponen... han dejado a una buena parte de esta generación- y las siguientes- desubicada, sin GPS natural, sobreviviendo a salto de mata cada nuevo día, sin proyectos vitales o sentimentales sólidos, atrincherados y confusos con treinta y pico entre Facebooks y Badoos, quemándose las pestañas entre esperanzas de cristal líquido, horas entre espejismos de chats, fast-ligues de cuatro tardes sin ningún arraigo ni profundidad sentimental y arrastrando consigo esa multitud de sueños virtuales cuajados de la estética edulcorada de la MTV, de un anuncio de colonia neorromántico o de la última comedia pastelona mainstream norteamericana en la que todos son jóvenes, guapos y triunfadores.
Como dice Galeano: " a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne".

Y por el camino se han ido quedando esos adultos de treinta y pico infantilizados a los que le cuesta tomar decisiones más allá de cuántos días a la semana van a bajar a tomarse las copas, a quién le echarán los tejos esta semana o la próxima o con el único proyecto vital de prepararse un viajecito a Punta Cana a "pillar mulatas y cacho".
Es una constante esta inmediatez, cortoplacismo existencial, bombardeados de estímulos irreales sobre nuestras posibilidades y potencialidades, coleccionando nadas muy aparentes, aplazándolo todo, confundiendo felicidad con placer e intensidad con vértigo y velocidad...
Amando de Miguel ya hablaba hace años de esa juventud hedonista y narcisista, desnortada, y con mucho sentido común:
" la juventud es un momento en que dependes de la familia de origen, en cuanto fundas tú una familia y tienes un trabajo estable, ya no eres joven. La juventud es un estado artificioso, efímero, lo que la define es la dependencia, que todavía no eres autónomo, sea la edad que sea. Pongamos la adolescencia hasta los veinte y la juventud hasta los treinta, yo creo que es ahora lo convencional"
" ... el narciso vive bien en la relativa opulencia y en la relativa irresponsabilidad que ha supuesto hasta ahora... el narciso es brillante, hedonista y fantasioso; anhela la continua autosatisfacción; impone su propia visión del mundo; es manipulador y promiscuo en sus relaciones de amistad; busca llenar con continuas experiencias su vacío interior; se le hace difícil amar y anhela ser amado; su sistema de valores es oscilante; carece de sentido de culpa; depende continuamente de la aprobación de los demás; arrastra su adolescencia; sabe manipular a los demás sin establecer lazos afectivos sólidos..."
Y aquí se está hablando de muchos de nosotr@s, otra cosa es que nos guste o no sentirnos señalados o radiografiados.
No somos directamente culpables de este estado de cosas, pues esto tiene una dimensión cultural, mediática y social que nos desborda, sometidos y expuestos como hemos estado a un tercer grado en el cual se nos reconvenía para la elusión de obligaciones, se nos inducía de forma sutil a posponer cualquier decisión para pasado mañana, a consumir continuamente sentimientos, emociones, objetos, ropa, sueños, personas... para pasar a la siguiente fase y continuar eternamente subidos en esa montaña rusa de excitantes y vertiginosos estímulos(segregando constantemente adrenalina y pagando con nuestro equilibrio psico-afectivo por ello) desde esa altura en la que no se necesita ni comprender ni sentir nada para ir rellenando compactamente las esquinas vacías que contenemos... pues en esta modernidad aparente nos hemos ido acostumbrando a engañar con espejismos y ruido, día a día, hora a hora, al eco de esos nuestros espacios huecos.
Bótox en ancianas de 70 años, implantes mamarios en niñas de 15 años, los abdominales del Ronaldo, el nuevo rostro de la Estebán, puenting, experiencias de riesgo de fin de semana, tríos, cuartetos, intercambios, el peso perfecto, Teletienda, síndromes de Peter Pan en treintañeros, consumo cultural masivo estándar de ese que se encuentra y compra en grandes superficies comerciales, se anuncia en TV o se proyecta en los multicines Filmax, macropartys con Dj´S y soniquetes atronadores, despedidas de solter@ o fiestas de divorcio con Strippers, treintañeras y cuarentones que piensan y se comportan como adolescentes de 15 años con sus desajustes hormonales y existenciales a cuestas, etcétera.
Todos instalados en la Cultura Kleenex de lo superficial, caduco y aparente, buscando el elixir perdido de la eterna juventud como si fuésemos el alquimista Cagliostro, saciando con urgencia compulsiva los apetitos más inmediatos y mundanos en vez de intentar dotarnos de los recursos necesarios para bosquejar el esquema más importante, el del camino hacia la felicidad o equilibrio armónico de las distintas partes, que está siempre lejos de la inmediatez vertiginosa de los ingredientes anteriores y que tiene que ver con la asimilación reflexiva de lo vivido, con la aceptación de nuestras circunstancias presentes y con nuestros proyectos y esperanzas de futuro.
Hay que releer a los clásicos cuando mencionan que el placer por el placer conduce inevitablemente a la melancolía e insatisfacción. Pero mientras tanto Danzad, Danzad, Malditos, hasta la extenuación y el paroxismo, hasta caer rendidos y vacíos como en la película de Coppola, una digna adaptación de la obra maestra negra de Horace McCoy: "¿Acaso no matan a los caballos?".
Pero siempre teniendo presente junto a Benedetti la cuestión de que el tiempo no se detiene nunca para esperarnos en la siguiente esquina:

PASATIEMPO

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte de los otros

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza
a ser la nuestra.


Saludos de Jim y recordad siempre lo que dijo la Pantoja en una entrevista:
- ... estoy orgullosa de haber paseado la bandera española por los cuatro continentes del mundo...