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sábado, 31 de octubre de 2009

CINE Y FELICIDAD( "I´M SINGING IN THE RAIN")

felicidad.

(Del lat. felicĭtas, -ātis).

1. f. Estado del ánimo que se complace en la posesión de un bien.

2. f. Satisfacción, gusto, contento. Las felicidades del mundo

3. f. Suerte feliz. Viajar con felicidad



La felicidad es un animal esquivo, un ingrediente caprichoso y mudable difícil de sistematizar e integrar con cierta estabilidad en nuestros periplos vitales. No hay cartografía ni GPS infalibles en el viaje a la felicidad, aunque el entrañable Punset la haya intentado aprehender en una sola fórmula:
Felicidad = E (M+B+P) / R+C. FACTORES SIGNIFICATIVOS (S) E= Emoción al comienzo y final del proyecto. M= Mantenimiento y atención al detalle. B= Disfrute de la búsqueda y la expectativa. P= Relaciones Personales. FACTORES REDUCTORES DEL NIVEL DE FELICIDAD (R) Ausencia de Desaprendizaje. Recurso a la memoria Grupal. Interferencia con los procesos automatizados. Predominio del miedo. CARGA HEREDADA (C) Mutaciones lesivas. Desgaste y envejecimiento. Ejercicio Abyecto del Poder Político. Estrés imaginado”.

Una labor sencilla y compleja a la vez. Me explico:

a) Compleja- en teoría dependemos de una multiplicidad armónica de distintos procesos para ser felices: ritmos metabólicos cerebrales favorables, flujos químicos adecuados, interacciones productivas con los demás seres humanos, ausencia de desórdenes patológicos, herencia genética, dependencia de circunstancias externas, personalidad, necesidades básicas satisfechas, etcétera.
Sería muy complicado ser felices si padeciésemos algún déficit en uno solo de estos factores.

b) Sencilla- de repente, en los momentos o etapas en los que nos sentimos felices , todo funciona a la perfección y sentimos que nuestros mecanismos están perfectamente engrasados y que esa implosión de renovada energía, satisfacción y azules y naranjas( en caso de ser sinestésicos) nos resulta tan natural y espontánea, gracias a algún detonante concreto, como si hubiésemos pulsado el interruptor invisible que lo ilumina todo a nuestro alrededor por fuera y por dentro, y el mundo nos vuelve a parecer el mejor de los escenarios posibles.
Un simple interruptor oculto para que todos los instrumentos de la orquesta se acoplen a la perfección y todo se inaugure de nuevo ante nosotros, como si transitásemos por ese camino feliz de baldosas amarillas.
Me gusta mucho la frase de Punset de que “ la felicidad se encuentra en la sala de espera de la felicidad”.
O esa otra de que “ el secreto de la dicha reside más bien en darla que en esperarla”.


cine
.

(Acort. de cinematógrafo).

1. m. Local o sala donde como espectáculo se exhiben las películas cinematográficas.

2. m. Técnica, arte e industria de la cinematografía.



Para Juan José Campanella, el director de “ El hijo de la novia”, la plasmación perfecta de la felicidad en el Cine es el rostro de James Stewart en la secuencia final de “ Qué bello es Vivir”, de mi admirado Frank Capra.
Campanella menciona que nunca ha vuelto a ver representada la felicidad en una pantalla como en esa expresión de un George Bailey- ¡búfalo no puede dormir, no puede dormir, no puede dormir...!- jubiloso abrazado a Donna Reed en ese emotivo plano fijo pre The End.
Y es cierto que Capra es el director de la felicidad en el Cine: “ Vive como quieras” , “ Sucedió una noche”, “ Un gánster para un milagro”...
Pero si me tuviese que quedar con una secuencia que sintetizase la alegría de ser y de vivir en una pantalla, esa escena tendría charcos, paraguas, un policía... y a un sublime Gene Kelly- arrastrando 40º de fiebre en el plató- chapoteando bajo la lluvia y claqueteando bajo un desagüe.
Esa es para mi- el musical es una de mis debilidades y Stanley Donen y Vicente Minnelli dos de mis directores fetiche- una de las más perfectas representaciones de la felicidad en estado puro que jamás haya sido filmada. El estallido dichoso de azules y naranjas por dentro. El goce de vivir resumido en cuatro minutos mágicos y eternos:




Una de las mejores drogas para combatir la infelicidad: El Cine.
" - En otras palabras, ¿ me estás diciendo que me marche?
- En otras palabras no. ¡¡¡Exactamente con esas palabras!!!" ( La Extraña Pareja)

Saludos de Jim desde el paseo de las estrellas.
The End.

miércoles, 28 de octubre de 2009

RAY BRADBURY, EL MAGO DEL ESPACIO

" Un minuto antes era invierno en Ohio; las puertas y las ventanas estaban cerradas, la escarcha empañaba los vidrios, los carámbanos bordeaban los techos, los niños esquiaban en las pendientes; las mujeres envueltas en abrigos de piel caminaban pesadamente por las calles heladas como grandes osos negros. Y de pronto, una larga ola de calor atravesó el pueblo; una marea de aire cálido, como si alguien hubiera dejado abierta la puerta de un horno".

Así comienzan las "Crónicas Marcianas", de Ray Bradbury.
Si tuviese que confeccionar un ranking sobre aquellos autores con los que más he disfrutado de esta dependencia llamada literatura, de aquellas lecturas que me han producido un placer más duradero y profundo- junto con los Raymond Carver, Chandler, Aldecoa, Delibes, Poe, Richard Ford, Fante, Twain, Dostoievski, Patricia Highsmith...- , Ray Bradbury estaría siempre entre los puestos de salida.
José Luis Garci, otro gran admirador de su obra, escribió un ensayo muy recomendable sobre Bradbury titulado: " Ray Bradbury, Humanista del Futuro", para el que quiera saber más y mejor.

Ray Bradbury nació en Waukegan, Illinois. Vendía periódicos en una esquina mientras por las noches escribía cuentos que enviaba a varias publicaciones de S/F. Autodidacta, más de cuarenta libros publicados, guionista de tv ( "El Teatro de Ray Bradbury", que pusieron durante los noventa en la TVG), guionista de Cine ( "Moby Dick)", Maestro Nébula, etcétera.
Y uno de los mejores escritores de ciencia ficción y fantasía para el que esto escribe. Sus relatos son obras maestras del género: entonados con afinada ternura, con un lenguaje fresco , con una rítmica y melodiosa prosa poética que nos susurra- como esos abalorios de bronce o bambú que mueve el viento en la entrada de las casas en mitad de una pradera o bosque- acerca de la soledad, el terror metafísico o los largos domingos vacíos del otoño.
Quizás Bradbury ha envejecido mejor que otros autores de S/F coetáneos suyos porque siempre ha eludido hábilmente las prolijas descripciones de complejas maquinarias futuras, el pseudocientifismo pedante y petardo, el ensayo cuasi-tecnológico... y se ha centrado únicamente en el ser humano y su condición, miedos, sueños y temores de siempre, aunque en muchos de sus relatos ubicados físicamente en un posible escenario futuro.


Tecnófobo y humanista, ecologista, apostol de la vida sencilla y crítico de determinada forma que el hombre tiene de afrontar la modernidad, Ray Bradbury nos cuenta, por ejemplo, en su clásico "Farenheit 451" la historia de un futuro estado totalitario, una distopía moderna, en el que los libros son prohibidos y quemados y el medio de control que el estado tiene sobre las personas es la televisión.
Truffaut realiza una versión de la novela muy aceptable y tan inquietante como la novela.
" Crónicas Marcianas", otra de sus cumbres literarias, es la hermosa y perturbadora historia de la colonización de Marte por los humanos. Contiene pasajes, yo la he leído varias veces, realmente sugerentes e inquietantes... una fábula realmente fantasmagórica. Obra maestra total y absoluta.

Leer a Bradbury y sus relatos es como escuchar la vieja melodía de un carrusel abandonado en algún lugar solitario de la medianoche. Es preguntarse qué pasa con esos hongos que tu padre cultiva secretamente en su sótano. Es una sirena muerta en una playa; un humano y un marciano que se cruzan durante alguna grieta del espacio-tiempo en un paraje desierto de Marte y se reconocen y... leer los relatos de Bradbury es el terror de ese espectador que descubre que la muchedumbre que rápidamente se junta tras cada accidente de tráfico en su ciudad, son siempre los mismos, las mismas caras y rostros que nunca se sabe de dónde salen... es esa mujer embarazada que sabe que lleva un asesino dentro, ese niño que mira al cielo y sueña con ser piloto de cohetes espaciales o ese hombre que se tumba en un montículo de hierba una noche estrellada de primavera con una mujer desconocida y pasa así las mejores horas de su vida.
Ray Bradbury es un narrador de otoño, crepuscular, mágico, que nos dibuja con su prosa hipnótica y poética esos lugares recónditos, extraños, inmensos y vacíos que a veces están tan lejos de nosotros y en ocasiones tan cerca, tan adentro.
"El País de Octubre", " El Hombre Ilustrado", " Las Maquinarias de la Alegría"... son libros de relatos imprescindibles del maestro.


"¿ Qué ha hecho este hombre de Illinois, me pregunto, al cerrar las páginas de su libro, para que episodios de la conquista de otro planeta me llenen de terror y de soledad? ¿ Cómo pueden tocarme esas fantasías, y de una manera tan íntima?" ( Prólogo de Jorge Luis Borges para "Crónicas Marcianas").

Es época de planetas, estrellas, soledad, oscuridad.
En otoño hay que leer a Ray Bradbury y agradecer a la editorial Minotauro la esmerada y asequible publicación de la obra de este maestro y de otros muchos de la S/F y la fantasía que desde hace muchos años está llevando a cabo.
Por lo menos, los que amamos este género desde siempre deberíamos hacerlo.

Saludos de Jim.

lunes, 26 de octubre de 2009

VIVA LA GENTE!!!! O EL MÁGICO UNIVERSO DE FLORECILLA


La acepción primera y más común del friki tiene que ver con fanáticos de la ciencia ficción, del rol, de los videojuegos, etcétera.
Pero cuando hablamos hoy en día de frikis también nos referimos a gente que se comporta de forma inusual y suelen tener una conducta extravagante... pero que de alguna extraña forma nos magnetizan e imantan, nos sentimos poderosamente atraídos hacia su bizarro y oscuro centro gravitatorio, como si de la energía centrífuga de un agujero negro se tratara.

En esto del frikismo hay, todavía, grados y clases.
El otro día leía en un periódico, La Opinión, en la sección de contactos a la que soy muy aficionado, este anuncio: " Transportista de paso en Puebla de Sanabria busca chica o pareja para realizar el acto... @hotmail.com... discreto y atractivo".
O éste: " Busco chicos que les guste jugar al tenis para pasar buenos momentos" ¿?
O alguno al que ya ni le vale una, y que las pide-ingenuo él- de dos en dos: " Chico joven desea conocer pareja joven de chicas, para relaciones y pasarlo bien".

Por que de todo hay en la viña del señor- y algunas veces de todo menos bueno- y después del exitazo que nuestra amiga Florecilla consiguió con su versión del American Breakfast de Supertramp ( http://elbazardejim.blogspot.com/2009/07/gibraltar-espanol-y-american-breakfast.html) ahora le toca el turno a una magistral versión de todo un clasicazo de Roberto Carlos como es "Lady Laura", en el que Florecilla y su novio Jorge nos sorprenden y emocionan con su re-interpretación de esta preciosa melodía que considero que, muy merecidamente, mejora la original y pasará a la historia de la canción ligera y hasta podríamos enviar la tonadilla en una sonda de esas que se lanzan por si acaso hay vida extraterrestre para que los de las antenas vean como somos los humanos.
Esta versión de Florecilla, la programación de un día cualquiera en Tele 5 o A3 y la filmografía de Pajares y Esteso en VHS podrían darles una somera idea a los extraterrestres de nuestras circunstancias y esencias, para que así tomasen la sabia decisión de no pasarse nunca por aquí, por el estúpido planeta tierra:



Y aquí, en el siguiente vídeo, uno de los momentos álgidos de los 1900 vídeos( que se dice rápido) que Florecilla ha subido al Youtube, hasta la fecha, en el que relata con pelos y señales y demás fluidos lo que le sucedió cuando se metió con un novio suyo en una sala X y que, como ella misma reconoce: " ... hombre, si me dices, es semen de tu novio, bueno, el pelo no te queda bien tampoco, pero por lo menos es el de tu novio...".
Para mayores de 13 años:



Para no perdérselos, de verdad.
Hay otros mundos... pero están en éste.
Viva la gente!!!!!!

Saludos bizarros de Jim.

viernes, 23 de octubre de 2009

LA ANGUSTIA DEL LECTOR Y EL LADRÓN ERUDITO


Durante muchos años he sentido lo que algunos llaman "la angustia del lector", síndrome de aquel leedor ávido y voraz que se siente desolado cuando toma plena consciencia de que todas las lecturas que podrá hacer en su vida- en una existencia "común": trabajo, pareja, hijos, otras aficiones, relaciones sociales...- son una mínima muestra representativa de todo aquéllo que le quedará siempre por leer y descubrir. La desalentadora sensación de que la mayor parte del caudal de conocimiento humano compilado será inaccesible para él, aunque habitase cinco vidas y le dedicase 12 horas al día a tamaña labor, puede llegar a convertirse en una enfermiza obsesión.

Joaquín Rodríguez, en "Las mujeres que vuelan", sintetiza perfectamente este sentimiento:
“Me atormenta la idea de que nunca seré capaz de leer ni la más ínfima cantidad de los libros que me interesan, me consume la certeza de que sólo alcanzaré a poseer una mínima fracción de los libros que han sido publicados, me abruma y mortifica la magnitud de mi desconocimiento, de mi ignorancia. La cuenta es muy sencilla de realizar: si un lector voraz como yo pudiera leer dos libros semanales durante los próximos cuarenta años —suponiendo que las facultades mentales no quedaran de ninguna manera mermadas y que la agudeza visual no necesitara de ninguna clase de soporte o de refuerzo— tendríamos que podría llegar a leer, ni siquiera a releer, unos cuatro mil sesenta libros, una suma ridícula si reparamos en la cantidad desorbitada de libros que se superponen en las librerías, en el continuo rotar de las novedades, por no mencionar la inabarcable producción de los clásicos de todos los siglos precedentes. Yo confieso que asomarme a ese abismo me produce una desazón tan aguda que intento compensarla con una acumulación doblemente desmedida de títulos, en la vana esperanza de que el mero amontonamiento atenúe mi angustia. [...]“»

La lectura como llave a un conocimiento inabarcable. Una compleja habilidad que desarrollamos interpretando nuestra existencia, realidad y esencia en relación a unos signos escritos.
Yo entraba en cualquier librería o biblioteca y compraba o llevaba dos libros, pero me producía cierta inquietud el hecho de no disponer del tiempo suficiente para leer u ojear todos los volúmenes que allí, entre las estanterías, se quedaban.

Durante mucho tiempo quise hacer de la lectura algo abarcable, sistemático, buscar un método, "El Método" que comprendiese esa Biblioteca Ideal imprescindible:una especie de guía o muestrario de todo lo que debería de ser leído.
Un día me decía que lo mejor sería seguir un patrón de lectura por nacionalidad; otra tarde cambiaba la nacionalidad por una especie de orden alfabético por autor; un sábado me decía que tenía que leer tres libros semanales y que podría organizar mis lecturas por ciclos: novela negra durante seis meses, ciencia ficción otros seis, poesía otros seis, etcétera.
Era tan agotadora, la verdad, esta búsqueda de una metodología completa, inapelable...

Hasta que una tarde di con la solución.
Me di cuenta de que había estado equivocado durante mucho tiempo y tenía que volver al comienzo de todo, al origen, cuando la lectura era sólo un agradable placer, un disfrute asequible que me procuraba alegría y bienestar de una manera directa. Era absurda esa búsqueda de una pauta inflexible y metódica, esa ansia que me producía entender la lectura solamente como una finalidad en sí misma( búsqueda de cierto conocimiento considerado "imprescindible") y no como un medio o instrumento en el que hallar el suficiente placer y conocimiento para no tener la necesidad de convertirme en el insaciable esclavo de un hábito que devenía en malsana obsesión.
La enfermedad y su remedio contenidas en la misma fórmula.

Y aprendí que cuanto más leemos, mejor sabemos hacerlo.
Y que leer es vivir más y mejor y más libres.
Y que nunca hay que tenerle miedo a ningún libro.
Y que leer es un disfrute enriquecedor, un pacto tácito y mudo entre un lector y un libro... nunca una obsesión o pugna codiciosa, estéril y vana con lo inasequible.
Y que no hay más método ni búsqueda ordenada que el cóctel producto de combinar la intuición atesorada por el equipaje de lecturas que el lector lleva encima y el azar, que pone en nuestras manos referencias y libros que un día formarán nuestra personal Biblioteca Ideal.
Y aprendí, como escribió Borges en "La Biblioteca de Babel", que hasta en las magnitudes inabarcables hay ciertos patrones y orden: "Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza".


EL LADRÓN ERUDITO

El ladrón se había dado cuenta de que el dinero estaba disimulado en algún libro de la biblioteca. ¡Pero había tantos!
Comenzó por los más altos y le fue ganando la apetencia de leer, la ansiedad de adivinar.
La casa era una casa de campo y estaba abandonada. Tenía tiempo para sus pesquisas.
Se adentró en las páginas escritas por los que prefieren escribir a robar y gastan en eso sus largas noches.
Él notaba que la realidad resultaba así más robada que por él mismo.
Hubo un momento en que sin haber encontrado los billetes estaba ya en los libros de las estanterías bajas, y entonces se sintió tan preparado que hizo unas oposiciones...
( R. Gómez de la Serna)

O sea, que da igual comenzar por los libros que están más altos o más bajos. La cuestión es comenzar e ir transformando el vértigo en placer, la incomprensión en conocimiento, la rutina en fascinación, la codicia en moderación... mientras por el camino nos desciframos a nosotros mismos y a la realidad que nos circunda con la mejor y más compleja herramienta que el hombre ha inventado para ello: el libro.

Saludos de Jim, mi soledad también se alegra con esta elegante esperanza y su disfrute.


lunes, 19 de octubre de 2009

AQUELLOS HORRIBLES AÑOS 80 (I)



Hay una constante en el ser humano que consiste en mitificar, enmelar e incluso reescribir un tanto su propio pasado.
Quizá tenga que ver con la ascendente sensación de vértigo y fugacidad que vamos adquiriendo con el paso de los años, cada vez más conscientes de nuestra condición de productos perecederos, efímeros, breves.
Cuando uno es joven o muy joven, nuestro mundo parece eterno e inagotable, nuestro sentidos y sentimientos son traspasados cada día por mil nuevas revelaciones y descubrimientos que lo hacen parecer todo infinito, eterno, excesivo.
Y ese placer desbocado nos anega y desborda.
Hasta que claro, poco poco, nos vamos enterando de que la vida tiene otras caras menos dulces y a veces resta y siempre exige sus tributos y sacrificios.
Y entonces es cuando la memoria se atrinchera en ese tiempo feliz en el que nuestro mundo era nuevo- nuestros amigos, amores, el sexo, las calles, los olores...-, y realmente lo fue, allí, en esos precisos momentos, para siempre, como un tornasolado fotograma congelado.

Y a los que sorteamos la jodida adolescencia y el desajuste hormonal en los años 80 también nos pasa lo mismo que a los demás, aunque hay cosas- de esas de museo del horror- que nos deberíamos de comenzar cuestionar.
Por ejemplo, las toreras con hombreras.



- LAS TORERAS CON HOMBRERAS: Ver a un hombre con torera con guatas u hombreras es algo indescriptible, más terrorífico que un payaso en un callejón solitario a las dos de la mañana con un bisturí ensangrentado en la mano.
Miguel Bosé, Locomía y algunos modistos de esos de bigotito y pantalones bombachos fueron los instigadores de tal aberración.
Yo tenía un amigo que llevaba una torera roja, se ponía mechas en el pelo, los fines de semana se maquillaba y hasta llevaba abanico a la discoboite.
Y en su casa tenía un micrófono y nos cantaba a algunos amigos canciones de George Michael.
Ahora me doy cuenta, pero aquello era un poco... exótico, sobre todo entre la gente de mi barrio de hijos de pescadores, electricistas o tenderos.
Bueno, una estética perniciosa donde las haya esta moda torera de resonancias homoeróticas.
Recordemos que en los 80, aquel extraño y estampado universo, todo era recargado: las mujeres se maquillaban mucho, se hacían cardados de rizos imposibles, como Diana de V, e iban llenas de pulseras y cremalleras, mientras que los hombres llevaban náuticos sin calcetines, pantalones rosas, sudaderas de Amarras o Nudos y flequillos.





-LOS MEGAMIX Y MAX-MIX: Horrísonas recopilaciones de temas de moda, singles, que sacaban las discográficas en navidad o verano para arrasar moviéndose compulsivamente frente al árbol de navidad o en las boites modernas del pueblo.
Los había de dos tipos:
a) En versión extranjera- Conteniendo temas de Technotronic, Rick Astley, Black, Johny Hates Jazz, Pet Shot Boys...
b) En versión españolaza- La Unión, El Norte, Mecano, Danza Invisible, Duncan Dhu, Hombres-G, etcétera.
Lo de los Max-Mix era un regalo seguro, pues siempre, entre las 40 canciones que contenían los vinilos o casetes- solían ser dobles- te podía gustar uno o dos temas.
Durante los años ochenta en el 95% de los hogares españoles se podían encontrar, por este orden: cama, nevera, el Max-Mix 3, lavadora, televisión trinitrón, radio, mesa camilla, figura bailadora con toro, tapete ganchillo, etcétera.


- LA MODA DEL RADIOCASETE HOMBRERO: Las personas humanas y las que no lo son cogieron un día la costumbre de ir paseando por las calles o playas con un radiocasete gigante con altavoces sobre los hombros.
Cosa rara donde las haya, porque los tochos musicales estos pesaban un quintal y además consumían pilas de las grandes, de las gordas, de las LR20, que costaban una pasta y duraban alrededor de una hora, hasta que la voz de los Modern Talking cantando Geronimo´s Cadillac hacía geeeroonimuuus caaaadiiillllacc oooohhhh baaaaaabyyyyy y parecía la de unos chuzas tipo La Orquesta del Tío Honorio.
Hoy el radiocasete hombrero está en franca decadencia y extinción, sustituido por el mp3 e Ipod, aunque no apostaría nada por su recuperación por los proteccionistas de lo retro y vintage.
La cinta de casete se comentará en el siguiente artículo ochentero.





- LOS VÍDEOS SONY VHS: Pedazo de armatoste. Más grandes que la televisión. Igual de pesados que una tanqueta blindada. Y un poco menos ruidosos que un Boeing despegando. Las películas se deterioraban rápidamente y los primeros modelos tenían un mando a distancia, jor, ¡¡¡con cable!!!, como los coches de juguete.
Recuerdo que el formato VHS te condicionaba, cinematográficamente hablando, por lo menos en los videoclubes de principios de los ochenta: todo pelis de kung Fu, de chinos saltando y dando patadas voladoras, de acción de Bronson y Norris, cosas picantes tipo "El Erótico Enmascarado" o "El Fontanero, Su Mujer y Otras Cosas de Meter"... y mucha coproducción Hispano-Italiana del oeste, con Antonio Casas y Xan das Bolas disparándose por los desiertos Almerienses.
Ginger Linn, Tracy Lord o Julia Channel ya animaron un poco más tarde el catálogo disponible.
Recordemos que el Sistema 2000 nunca funcionó, pese a que se podía grabar por las dos caras.
Una pena.




- LOS SMILEYS: Lo confieso, quedé hasta los eggs de las dichosas sonrisitas amarillas. Llegaba un momento en que ibas al baño y veías smileys, en la sopa había smileys, las caras de tus amigos se estaban convirtiendo en smileys, cerrabas los ojos para dormir y contabas smileys... una pesadilla el estúpido acid house.

Y justo cuando ya había pasado la moda de gañanes con camiseta de smiley de rastrillo descalabrándose en la boite...¡ hala, llega la internet con más smileys por todos los lados!
Diossss noooooooooooo!!!!!!



- LOS PANTALONES ELÁSTICOS Y LAVADOS A LA PIEDRA: Con lo incómodos y antiestéticos que resultan, y que además ponen en peligro nuestra fertilidad al comprimir hasta lo irracional nuestras partes nobles- aunque de nobles tampoco tienen mucho estas partes, me da a mí-, los pantalones ceñidos y, por encima, lavados a la piedra o rotos se llevaban mucho por allá por los ochenta.
Pantalones ceñidos con yumas galaxia y una camiseta de Obús vestían los macarras en la temporada primavera-verano, mientras se paseaban por la pasarela del barrio con sus bolsas de pegamento en los morros.
Horterada en toda regla que, tarde o temprano, volverá. Ya se vuelven a ver los pantalones pitillos por ahí, entre los modernos, cuando hasta ahora sólo los hijos del metal los defendían con dignidad encomiable.
Los de cuero o piel y con muchas cremalleras o lacitos en los costados estaban ya en otro nivel superior de chabacanería, accesible solamente a los iniciados en la insigne orden cutremasónica de lo megaordinario y lo ultrapedestre.


- JOAQUÍN LUQUI: ¡¡ Qué cansino el tío!! Siempre estaba allí en la radio presentando algún nuevo disco de Michael Jackson o Prince y contándonos lo genial que era aquel último trabajo, mucho mejor que los anteriores, y de los anteriores con respecto a los otros decía lo mismo y así hasta el infinito.
Predecir con su conocida muletilla "tú y yo lo sabíamos, seguro, será tres, dos o uno" que un disco de Michael Jackson, que se promocionaba cada segundo en todos los canales del world, sería un gran éxito y ocuparía el Top Ten tampoco, digo yo, es una tarea tan complicada, ¿no?
No hace falta ser el jodido Nostradamus.


- SPECTRUM: Lo retro también se lleva en computadoras, pero ponte tú ahora a cargar un juego en cassete con el LOAD "" y a esperar 20 minutos a que funcione, si es que carga, que esa es otra. Y todo para jugar al Atic Atac, al Comando o a esos juegos de dos dimensiones en los que dos cowboys mal hechos se disparan a cámara lenta mientras una carreta pasa por el medio.
Adictivo, ¿no? Una montaña rusa de emociones y adrenalina y no el Gears Of War II... jojojo.
Joer, nosotros vivimos en el pleistoceno y ni cuenta que nos dimos.
Bueno, el Jet Pac y el Manic Minner no estaban tan mal.


- LA MODA MIAMI VICE: Sony y Ricardo Tubbs impusieron su concepto de la estética, elegante a la par que sport y moderneque, en las barriadas, centro urbano y viviendas de protección social de nuestras ciudades.
Todavía estoy viendo al maromo en la puerta de la discoteca Chaston, sesión de tarde, con sus zapatos de campanilla sin calcetines, su traje color siena de las rebajas de Cortefiel, su camiseta lisa azul prusia sin mangas y su pelo graso un poco largo a lo Sony, que más a que al puerto de Miami recordaba a una postal de las 3000 viviendas.
Duró lo que duró la serie y poco más.


- LOS RELOJES CALCULADORA: Icono ochentero en toda regla pero ¿alguien los usaba para algo más que ver la hora?
Hombre, los botoncitos en la muñeca no quedaban mal, parecíamos un poco más futuristas y galácticos aunque después fuésemos a la aldea en el Seat Málaga con radiocasete y perro moviendo la cabeza detrás de nuestros padres y no en la Enterprise.
Un compañero de clase lo tenía hasta con conversor de divisas y todo el mundo alucinaba pensando en qué sería aquéllo.
Los había metálicos, que representaban cierto estatus entre los chavales y, lo más importante, entre sus padres.

Eran casi todos Casio y la moda retro los ha devuelto a la actualidad. Mi sueño era un reloj para hacerme invisible a antojo y que tuviese sólo dos botones: visibilidad e invisibilidad.
Sigo trabajando en ello.




- LOS PÓSTERES DE SAMANTHA FOX E IRON MAIDEN: Harto, como con los smileys. Todo el mundo, varón, tenía estos pósteres en su habitación. Los malditos dibujos de Eddie de los Maiden y a la neumática de la Fox, supongo que con el único objetivo de tocarse en las noches solitarias mientras se escenificaba mentalmente un húmedo encuentro con la chica bajita de los dos globos aerostáticos por pechos.
Tenía una estética la Samantha muy clásica ochentera, pero bueno, tampoco me chirría tanto ahora como otras divas de la época. Continúa resultando extrañamente sugerente. Quizás tenga algo que ver su cara de niña buena que no ha roto un plato.






- BREAK DANCE: Los concursos de break de Tocata levantaron la veda de los bailaores estos que se ponían en las rotondas y aceras a girar sobre sí mismos como levógiros, pero sin marearse ni entrar en trance.
Un espectáculo de piruetas en el suelo y personas humanas haciendo el robot vestidas con cordones fluorescentes en los playeros y viseras en las que se podía leer la publicidad de "Neumáticos Aurelio, para cuando pinches sin remedio".
Yo ni pajolera idea de bailar esto ni ganas que tenía de dar vueltas en el suelo, como las mismas que tengo de tirarme en paracaídas o volar en ala delta, pero cuando bebo más de la cuenta me pasa como al protagonista de la tronchante serie ME LLAMO EARL: que me pongo a hacer el robot.


- EL CUBO DE RUBIK: Un clásico ochenta terrorífico, no porque estuviera mal el divertimento, que no lo estaba, pero sí porque me deprime mucho al pensar que lo máximo que llegué a conseguir fue a hacer dos únicas caras.
Si queréis saber más, ojear esta entrada que le dediqué al cubo en su momento: http://elbazardejim.blogspot.com/2009/03/el-cubo-de-rubik.html

¡¡¡ CAMPANA Y SE ACABÓ...!!! Hasta la próxima entrega de AQUELLOS HORRIBLES AÑOS 80( II)

Saludos de Jim, que nunca fue al cine a ver "El Lago Azul".

viernes, 16 de octubre de 2009

EL TEATRO FÍSICO, DV8 Y "THE COST OF LIVING"

La primera vez que vi a la compañía de danza dirigida por Lloyd Newson ,DV8 Physical Theatre, fue un domingo noche en Metrópolis, el veterano programa cultural de TVE. Y después de emocionarme con su mediometraje " The Cost Of Living", la única cosa que me venía a la cabeza era la estúpida razón por la que los programadores de tv habían puesto aquella maravilla a las dos de la mañana de un domingo, como si de lo que se tratase fuese de impedir a la mayor cantidad de posibles espectadores la visión y disfrute de esta joya, y no al revés.
Y es que en ocasiones estas cosas de la tv son más difíciles de comprender que algunas de esas instalaciones de los museos modernos, sobre todo si no alquilamos la audio-guía correspondiente que nos vaya explicando porqué razón los jabones apilados de Balka son Arte y los que apilaba nuestra abuela en la pileta eran solo... jabones.
Bueno, a lo que iba, hasta que no me hice con el vídeo no paré.

DV8 Physical Theatre es una compañía de danza que desarrolla espectáculos muy poco convencionales y que se forma a mediados de los 80 en Inglaterra.
En el teatro físico el sentido de la narración se vincula al lenguaje corporal, a la expresividad de lo físico.
El cuerpo y sus movimientos como vehículo narrativo, como instrumento prioritario para contarnos una determinada historia y provocarnos una serie de impresiones y emociones.

" The Cost Of Living" fue el primer mediometraje que yo vi de ellos y mi favorito.
La sinopsis es sencilla: dos artistas callejeros en un pueblo junto al mar. Llegan, luchan por sobrevivir, por salir a flote, por vencer las dificultades de la vida y sus desventajas físicas. La amistad es aquí un valor esencial.
Me gusta este párrafo que extraigo de un crítico: " Todas las historias paralelas que conforman la obra tratan sobre cómo nos evaluamos a nosotros mismos y a otras personas: el costo de vivir... es radial, pero siempre accesible, el trabajo de DV8 es un mediometraje sobre la toma de riesgos".

La música, la estética, la puesta en escena, una historia de amistad, superación, valores y vida narrada( no hace falta saber inglés para entenderlo todo perfectamente) a través de la métrica del lenguaje corporal, de la armonía de cada movimiento, de una simetría o disonancia que nos contagian una sensación de belleza, de placer y de sencilla emoción.
David Toole es el excepcional bailarín sin piernas.

Os dejo tres vídeos. En los dos primeros están dos de mis secuencias favoritas, aunque todo el film es genial, y en el último está completo, 35 minutos.
A mí me parece una delicia, magistral.
Gracias, Metrópolis,por continuar existiendo en estos tiempos de tv tan pésimos para la lírica, aunque sea a las dos de la mañana de un domingo.







MEDIOMETRAJE COMPLETO: " THE COST OF LIVING"



Saludos de Jim.

lunes, 12 de octubre de 2009

BATMAN, LA SERIE DE TELEVISIÓN MÁS CAMP


La publicación en el lejano año 1954 del famoso ensayo " La Seducción del Inocente", del psiquiatra Fredric Wertham, abre la espita de la caza de brujas contra la industria del cómic en los USA, creando el filtro moral de infausto recuerdo conocido como Comics Code Authority y haciendo pasar por el banquillo de los acusados a mi admirado William Gaines, editor y guionista de la mítica EC( Entertaining Comics), por la publicación de sus comic-book de crímenes, suspense y horror.
En "La Seducción del Inocente" Wertham escribía cosos como: " los comics en el peor de los casos son demoníacos, en el mejor simple basura", mientras tildaba a Wonder Woman de lesbiana y aficionada al SM y hablaba de Batman y Robin como personajes e iconos corruptores de la juventud, pues la serie de comics "representaba la fantasía de dos hombres homosexuales viviendo juntos".
Un universo homoerótico el de los héroes de Gotham City creados por Bob Kane que, según el libidinoso Wertham, estaría incitando a multitud de jóvenes a comprar lubricantes, consumir popper a raudales y morder almohadas: "Solo un ignorante respecto a los fundamentos de la psiquiatría y la psicopatología sexual podría no darse cuenta de la atmósfera de homoerotismo que rodea las aventuras de estos personajes".
"El tipo de historia que representa Batman puede estimular las fantasías homosexuales de los niños y los jóvenes".

Y eso que el bueno de Fredric todavía no había visto Batman, la serie de televisión protagonizada por Adam West y Burt Ward, una de las obras maestras del Camp y de la psicotronía del siglo XX.
El concepto Camp entendido como " una teatralidad festiva, consciente y auto-reflexiva".
La serie Camp por excelencia se comenzó a emitir en la ABC en enero de 1966 y tuvo una vida de aprox. 2 años y 12o capítulos. Por esos platós de tornasolado cartón piedra, enfundados en mallas y trajes de psicotrópicos diseños- tipo David Delfín en pasarela Cibeles- pasó gente como Vincent Price, Cesar Romero, Liberace, Anne Baxter, Bruce Lee, Shelley Winters...
Una serie marciana producida por William Dozier, con una intro musical surfera a cargo de Neal Hefti que resulta difícil no recordar y con actores que se han revelado de culto en nuestro días para los aficionados más exquisitos: Adam West, Burt Ward, Burgess Meredith, Cesar Romero, Yvonne Craig, la excitante Julie Newman...


Serie de culto, lúcidamente irónica sobre la vida cotidiana de sus héroes, aliñada con una estética pop años sesenta evidenciada en el gusto por una fotografía de colores recargados, por sus diálogos estrambóticos, por el diseño imposible de vestuario, por el histrionismo consciente y autoparódico de las interpretaciones, por las gráficas onomatopeyas lichtenstenianas( Pam!!!! Bang!!!! Crash!!!!!) que culminan la estética Camp y Pop de esta obra maestra que ha dado la televisión del siglo XX.
Un producto inteligente, hilarante, desenfadado, con un dúo dinámico persiguiendo por Ciudad Gótica a malhechores de la talla de un Mr.Freeze, Joker o Pingüino con algún pérfido plan tipo deshidratar a los representantes de la ONU para convertirlos en polvo y meterlos en probetas o arrojándole a nuestros héroes letales huevos de gallinas criadas con cebollas.
El comisario Gordon, el jefe O´Hara, la melodía surfera, la barriguita cervecera de un detective enmascarado muy poco atlético, la androgina cursilería del chico prodigio, la bat-cueva, la bat-cicleta, el bat-teléfono, la bat-señal, el bat-móvil, el bat-repelente de tiburones, los tortazos con onomatopeya, las coreografías cutres de la pelea entre el dúo dinámico y los secuaces uniformados de El Acertijo, los deliciosos e hilarantes villanos de la serie, los espasmódicos movimientos de cámara, los desopilantes cliffhangers con los que acababa cada capítulo, con los héroes colgados de una cuerda sobre una cubeta de ácido sulfúrico mientras la voz en off nos decía: ¿ Será éste el fin del prodigioso dúo dinámico? ¿ Conseguirá Enigma adueñarse de Ciudad Gótica?... todos estos elementos desencadenaron en su momento la batmanía y, pasados los años, convirtieron a esta serie televisiva protagonizada por Adam West y Burt Ward en uno de los mayores iconos de la historia del Camp y en una referencia inevitable de la cultura popular del siglo XX.
Recordar también que en 1966 Leslie H. Martinson realiza un Batman para la gran pantalla que cuenta con el mismo equipo y reparto que la serie. Una astracanada brillante y muy recomendable.
Nada que ver con el atormentado Señor de la Noche de Frank Miller, con el oscuro hombre murciélago de Neal Adams, con el sobrio y elegante Bruce Wayne de Loeb y Tim Sale o con el refrito de todos los anteriores perpetrado por Nolan para el Cine.


Todavía nos resulta fascinante y entrañable contemplar a Batman bailar Twist después de beber un cubalibre o volver a escuchar los estrambóticos diálogos con que el equipo de guionistas se chanceaba de las convenciones sobre héroes enmascarados y la temeridad de los paladines defensores del bien:

"- Batman, podíamos haber muerto si llega a explotar esa bomba...- Robin
- O algo peor, Robin, o algo peor."

" - ¿ Mesa en primera fila, Batman?- le dice un camarero a Batman, que lleva puesto su uniforme.
- No, me quedaré en la barra, quiero pasar desapercibido- replica Batman impertérrito."

" - ¡¡Santa bifurcación!!
- ¡¡ Santos gatos!!!
- ¡¡ Santas berenjenas voladoras!!!( Muletillas de Robin en la serie)"

" - ¿ Y arriesgaste tu vida para salvar a esa gentuza de la taberna?- Robin.
- Puede que sean borrachos, Robin, pero también son seres humanos... y tenemos que salvarlos- Batman, muy serio."

"- Haremos una pareja maravillosa, Batman. Tú sabes cómo atrapar criminales, yo conozco el funcionamiento de la mente criminal. Nos casaremos. Pelearemos juntos contra el crimen. Estoy completamente reformada." - le dice Catwoman a Batman.
- ¿ Y qué hay de Robin?- pregunta Batman.
- ¿ Robin? Le mataremos. "

Ojalá el psiquiatra Fredric hubiese escrito su ensayo " La Seducción del Inocente" después de ver esta gran serie.


Hay días en que no sabe uno cómo deshacerse de una bomba( el diálogo final es mítico):




Batman con cubata bailando Twist mientras Robin le espera todo marchoso en el batmóvil:



Saludos de Jim, nanananananananana... Baatman!!!!!!

viernes, 9 de octubre de 2009

AJOBLANCO Y ALBERTO GARCÍA-ALIX


Hubo un tiempo en el que la pequeña, exigua, hemeroteca de Durán Loriga era un especie de refugio feliz para mí.
Pasé muchas buenas horas allí, como en la vieja biblioteca del Jardín de San Carlos, entre mis primeros Bukowskis y Célines.
Siempre he considerado que los Cines, las bibliotecas, museos, hemerotecas, auditorios, viejos cafés ... son como templos para la reflexión en medio de la vorágine de la ciudad, lugares de recogimiento en donde resguardarse de la lluvia, del fulgor de los escaparates, del trajín de las prisas y de las compulsivas bocinas de esos autos locos que no paran de plañir en esas tardes oscuras y frías del invierno que siempre se avecina.
Cierta calidez introspectiva y acogedora que le reconforta a uno cuando deja el paraguas empapado, cuelga el abrigo y se sienta en una butaca con un libro o revista entre las manos- o ante una pantalla- junto con desconocidos silenciosos y ensimismados en su propia ausencia, lecturas y meditaciones.
Algún día escribiré más sobre estos espacios amables, sobre los lugares que nos hacen mejores, más libres y fuertes.

En esta hemeroteca leía y releía cosas tan diversas como el Rockdeluxe, Natura, Fotogramas... y Ajoblanco.
Ajoblanco era un revista cultural e independiente que había creado Pepe Ribas( que venía de la CNT) en los años 70 y que en la que participaba toda la gauche divine de la intelectualidad de la época: desde Monzó, Moncho Alpuente y Racionero hasta Jiménez Losantos( que también escribía desde la izquierda en El Viejo Topo).

Ajoblanco iba de arquitectura, cómic, diseño, política, pintura, literatura, teatro alternativo, música... una publicación que parecía un fanzine, pero mucho mejor maquetado, y que llegó a tener su millón de lectores.
Su espíritu contestatario, independiente, ácrata y alternativo destacaba por encima del resto de publicaciones, con una visión desde la izquierda en la que se hablaba sin tapujos de temas como el mundo gay, el ecologismo, las drogas, la pornografía o los movimientos libertarios.
Una crónica contracultural de aquellos vertiginosos y desbocados años.
Mi estima hacia esta publicación independiente y alternativa ha sido y es enorme.

Y allí estaba, entre sus páginas, de vez en cuando, Alberto García-Alix, leonés, tatuado hasta las cejas, fotógrafo, a veces yonqui, otras ex-yonqui, un tipo que ha superado una grave enfermedad hepática en los últimos tiempos, con sus retratos en B/N con cámara Leika de la gente de la noche, de otros yonquis, de las tribus urbanas, de presos y rockeros, de ese nuevo mundo que estaba emergiendo de entre las ruinas grises de la dictadura, más allá del yugo de los Nodos, las sotanas y la rancia sumisión hacia los uniformes verdes.
Alberto García-Alix, paradigma de la movida madrileña y de la generación del Rock-ola, de la heroína como precipicio en el que experimentar o de las ilustraciones de Nazario o Ceesepe.
Su mirada descarnada, directa y documental, retratando la mudanza de los tiempos, los mecanismos del cambio, la fugacidad( que entonces nos parecía interminable, como todas) del momento, la soledad, el miedo, la muerte, es imprescindible para entender un poco mejor lo sucedido, el relato de estos y aquellos días.
Un poeta visual, que después de adentrarse en lo desconocido nos lo cuenta con una Leika en vez de con la pluma o un Apple.
"Llegué en invierno y la primera impresión al pisar Pekín son los de cables que mutilan el cielo y las ramas sin hojas de los árboles. Bajo esas líneas vuelvo a mi pasado. Fue muy curioso porque ahí me senté a escribir por las noches. Esos árboles y esas redes, como si te cruzaras con una tela de araña, fueron el punto de partida"( Alberto García-Alix).
Éstas son algunas de las hermosas imágenes que Alberto García-Alix ha narrado con su cámara:




Saludos otoñales de Jim.

lunes, 5 de octubre de 2009

LAS APARICIONES MARIANAS

Una cosa está clara: la Virgen María se aburre en el cielo, al lado de tanto angelito ambiguo y asexuado, y quiere marcha, rollete, estar entretenida y entretener, como la presentadora de un Late Night Show cualquiera.
Porque no puede ser que la Virgen Siempre Inmaculada se aparezca a todo gañán y pelafustán( Azra dixit) que se aventura por el monte después de cuidar el rebaño para decirles con acento andaluz o en portugués eso de:
- Pazzzz en el mundo, que se acaben las guerras, olé... ozú,rezad o Dios o sus castigará... y no sus olvidéis de darle vuestro dinerillo a la médium ésta que me ve y oye para que se compre pisos en Torremolinos...

Y es que ya tiene cojones la cosa, porque siempre les suelta el mismo latinorio recurrente de la paz, el rezo y el castigo a la humanidad a los destripaterrones más listorros del pueblo, que son los que dicen que la ven primero sobre una encina para después hacerse casas y comprar coches, joyas y convertirse en los terratenientes de la aldea.

Las apariciones de " la Reina de la paz" en la historia del cristianismo se cuentan por miles y ya viene alguna en el Apocalipsis: " Apareció en el cielo una gran señal: una mujer envuelta en el sol como en un vestido, con la luna bajo sus pies y una corona de doce estrellas en su cabeza" ( les faltó decir que se parecía a Ava Gardner y que cobraba una moneda de bronce por cada autógrafo)
Y ya desde esas que comenzó a aparecerse el rostro o la silueta de la Virgen de marras a todo bicho viviente: transmitiendo su mensaje de paz y amor a niños analfabetos en cuevas recónditas, mostrando su perfil en higueras quemadas después de un incendio, dibujado su rostro en las tostadas del desayuno, entre el colacao y las galletas Tostarica de Wall-E... a veces hasta la humedad sobre la ducha cobra forma y nos dibuja una silueta de una Señora con su manto que hace falta tener fe elevada a la enésima potencia para verla, porque lo único que nosotros, los seres humanos normales y racionales, vemos es un pedazo indefinido de manchurrón mohoso al que darle fuerte con lejía.
Y de esto todo- de las tostadas, las humedades, las higueras y encinas...- han vivido much@s como reyes y reinas, a costa de la estupidez, incultura e ignorancia con que los demás hacen gala sin ningún rubor o vergüenza alguna, mientras los supuestos videntes y visionarias se quedan con los pisos que eran para los hijos y con los sufridos ahorros de las libretas del Banco Pastor.
Muy triste.

Teólogos, videntes, consultores de la Congregación Vaticana para la Doctrina de la Fe, gañanes listos que le tienen alergia al laburo, los de los kioskos de souvenires de Fátima, los que venden altares de vírgenes de Guadalupe con lucecitas, los insolventes de Bélmez y su p.madre... todos han chupado del bote gracias a estas memeces y disparates producto de mentes de infantes todavía inmaduras, o de gentes enfermas, oligofrénicas... o simplemente cabronías ambicios@s y sin escrúpulos que se han montado con todo el rostro el tenderete para enriquecerse con sus chanzas a costa de los otros, que siempre es mejor que madrugar cada día a las 6:00 para trabajar el terruño y remover el estiércol, ¡¡qué coño!! Aquí hasta yo los entiendo.

La secuencia de cómo se perpetran estos luctuosos sucesos suelen ser las siguientes, por orden:

1. Tres niños de seis años ven a una señora de luz salir de una encina, que también manda carallo que tres niños de seis años puedan convencer a todo un pueblo, a los doctos páters Iglesia Católica, al mundo, de que una señora de luz sale de un árbol. Tiene tela la cosa, para empezar.
O una tal Amparo, mientras friega los platos en un huerto de El Escorial, se da un golpe en la cabeza contra una roca y comienza a oler a rosas e incienso mientras de una nube baja flotando la Virgen para hacerle llegar su mensaje.
Todo, como veis, muy racional y con una credibilidad e verosimilitud a prueba de bombas.
Y la Virgen siempre vestida con su túnica azul y blanca, como en las postalitas, o eso dicen los ganapanes.

2. A partir de aquí ya es el despiporre padre: que si estigmas, que si poderes para curar la lepra y la sífilis y la disfunción eréctil, que si las profecías a través de los secretos que les confiesa la Virgen a los elegidos, que si lluvias de pétalos y danzas de soles y la madre que los parió a todos.
La Virgen María parece que haga unos castings rarísimos, como si estuviese fumada, pues, por ejemplo, para soltarle a algún cateto eso de la paz y no a la guerra entre los hombres de buena voluntad no se aparece en Bosnia, Bagdad o en Chechenia sino en Aldeanueva de la Vera, provincia de Cáceres, de 321 habitantes, a miles de kilómetros del conflicto más cercano y del que la mayoría de los labriegos todavía no se han enterado.
Acojonante.

3. Es el momento de la sugestión o estupidez colectiva, con todos los destripaterrones mirando para el cielo de noche mientras un sobrino de la familia de la vidente mueve un farol desde una roca y ya todos ven la danza del sol a las dos de la mañana.
O a la hermana de la vidente Amparo o Lucía, que se pone una sábana encima y corre por entre unas zarzas al atardecer para que los vecinos vean fugazmente a la Virgen Inmaculada.
Aquí la vidente Amparito entra en trance, se convulsiona, le sale espuma por la boca y pone voz de Piolín, de Pixie y Dixie o de monstruo mientras el fresno sangra para soltar la gilipollez de:
- ... soy la Virgen María y sus digo que tenéis que rezad por la paz en el mundo y que tenéis que levantadme un altar en este lugar y que los hombres sois mu malos y que viva el Albacete C.F...
En el Escorial, la vidente Amparo les dice a los fieles que se van a ir al cielo en un Arca de Noé que está fabricando y que tendrán su lugar en el paraíso dependiendo de cómo se porten, pecuniariamente hablando.
Eso es lo que supuestamente le dice la Virgen, que parece que descendiera del cielo con dos pirulas y unas setas alucinógenas de esas encima, como si viniese de farra toda la noche o de una macrodisco de esas de Valencia, de bendecir con vodka y speed a los descerebrados del tuning.


4. Es el momento de poner la maquinaria en funcionamiento, con toda la familia de la sinvergüenza dedicados a recaudar fondos para continuar el culto y la devoción recién inaugurados hacia la Virgen en esa zona.
Pasta gansa, huchas, cuentas del Banco Pastor o del Central, pensiones de jubilados destinadas a la causa, pisos en la city...
Llegan autobuses de jubilados para peregrinar al fresno y a la capilla en homenaje a la Virgen que han levantado. Amparito o Carmencita viven ahora en una mansión que han construído hace unos dos años y su marido, hijos y hermanos tienen todos casa nueva y se van a la ciudad en Mercedes y a pasar el agosto a la Costa del Sol.
Ya no remueven el estiercol ni madrugan, que es de lo que se trataba, ¿no?
De parecerse a los señoritos de Falcon Crest y no a los labriegos de Crónicas de Un Pueblo.

5. Los autobuses petados, las cartillas llenas, surgen de la nada cientos de kioscos con pins de la Inmaculada a tres euros y con los bocadillos de chorizo y queso a seis, las asociaciones de estafados y expoliados se multiplican, pero llegan los miembros de la congregación vaticana de la doctrina de la fe para certificar- después de un largo y detallado análisis y estudio- si la tremenda astracanada que se han montado los caraduras estos allí tiene visos de autenticidad o no.
Un largo proceso que estos adultos vestidos con falditas se toman muy en serio.
El debate de si son revelaciones divinas o son particulares, aunque ambas ayudan a la fe y la creencia en Cristo y en la Virgen María.

Solamente nos falta ya la típica música circense para aderezar todo este desbarre esquizoide y/o de incremento de patrimonio y ver a los obispos y cardenales( grande Fellini) montados en monociclos para presentar la nueva tendencia en moda que lucirá la Virgen María el próximo otoño, en la que se llevará quizás la túnica color castaña y el velo verde aceituna.



Yo, por mi parte, el día en que la Virgen María se me aparezca en la ducha( a poder ser, como la de la portada de arriba) y en vez del rollo de la paz, la oración y el castigo me transmita los próximos números del euromillón, con las estrellas también, o me suministre un plano para fabricar un teletransportador y así poder estar en cualquier parte del mundo en medio segundo( o lo patento y vivo como un marajá)... será ese el momento en el que comience a reconsiderar mi condición de agnóstico y de refractario a todas estas supercherías de las grutas, los fresnos y los rostros en las tostadas.
Pero, mientras tanto, lo único que tengo claro es aquéllo que decía Einstein de: "hay dos cosas infinitas: el universo y la estupidez humana. Y del universo no estoy seguro"

Saludos marianos de Jim.

jueves, 1 de octubre de 2009

LONDRES: ARDILLAS, MARINA CASTAÑO, EL GRAN INCENDIO, CYBERDOG Y HIGHGATE

Bueno, gentes de mal vivir, vuelvo a estar on the air tras este pequeño interludio lúdico en las tierras de los hijos de la Gran Bretaña.
Decir que ha merecido muy mucho la pena y que los anglosajones saben hacer las cosas bien cuando quieren.
Londres ardió completamente en el Gran Incendio de 1666, pese a que su entonces alcalde dejo dicho que "este pequeño incendio lo puede apagar una mujer con su orina" antes de arrasar el fuego más de 13.000 casas, 90 iglesias, etcétera.
Y después vino lo del Blitz, con la Luftwaffe y las V-2 devastando Londres con sus bombardeos estratégicos mientras Churchill decía aquello de "nunca en el ámbito del conflicto humano tantos debieron tanto a tan pocos" como homenaje a la RAF y a los pilotos aliados mientras los escuadrones alemanes bombardeaban Coventry, Dover o el East End y unos cuantos intrépidos defendían el cielo de Londres subidos en sus Spitfire contra la invasión de los superbombarderos alemanes.
Emocionante gesta.
A punto he estado de comprar en el mercado de Candem esta camiseta en la que se puede leer: HITLER, EUROPEAN TOUR 1939-1945... Polonia september 1939, Norway April 1940, Belgium may 1940, etc... hasta llegar al Russia Cancelled, England Cancelled.
Jojojo, sentido del humor inglés. Cojonudo.


Bueno, pues ahora os va un pequeño resumen de mi peripecia british-pop por si tenéis pensado ir a London Calling próximamente y no sabéis por donde comenzar o qué demonios es Londres.

1) PARQUES Y JARDINES: En dos palabras: im-presionantes. Esos son parques y lo demás coñas marineras. Para los amantes de los paseos bajo los árboles, entre las hojas y sobre la hierba, Londres es el paraíso. Sólo la superficie de Hyde Park y Kessington Gardens ya son casi Coruña, sin contar Holland Park, Regent,s Park o Green Park.
Sólo Hyde Park equivale, aprox, a casi 400 campos de fútbol. La impresión que tienes la primera vez que pisas Hyde Park es realmente sobrecogedora, de espacio natural inmenso e inabarcable en mitad de la ciudad.
Hay que vivirlo. Y un sábado de buen tiempo aquello está a reventar de gente comiendo, paseando, en bicicleta, haciendo deporte, etcétera.
Imponentes hayas centenarias, lagos, jardines de rosas, senderos de kilómetros para el paseo y ardillas a cascoporro que corretean sobre la hierba y los senderos.
Y todo aderezado con patos, tumbonas, la estatua de Peter Pan levantada por encargo de Barrie; una zona acotada para niños que recrea Neverland, con su barco pirata, riachuelo, capitán Garfio, columpios.
Y todo inmaculado, tratado con un esmero ciento por ciento británico, con ese trato exquisito y dedicado que los británicos tienen con sus espacios públicos y con su riqueza natural.
Todo Londres está lleno de árboles.
Impresionante también es Kew Gardens, creo que el mayor jardín botánico del mundo, con sus invernaderos de árboles tropicales, cactus, recreación vegetación prehistórica y flora de todo el mundo.

Y Richmond Park, a 30 minutos de la city, la mayor reserva natural de Europa, con los ciervos cruzándose por los senderos por los que vamos caminando.
El paseo de Richmond Park para mí fue de lo mejorcito, por entre los caminos de ese inmenso bosque británico por el que parece que Tolkien concibió sus hobbits y orcos.
Y cuidado con las ardillas si les dais de comer en la mano, que tienen unas uñas del copón y rascan.
Unas fotos que he sacado( pinchar sobre la foto para ampliar). La última es la de un cactus que hay en Kew Gardens con una insólita forma humana:







2) MERCADOS Y TIENDAS: Las tiendas me aburren, todo sea dicho, prefiero los parques.
Soy de los que con tres pantalones, unos playeros y unas camisetas ya me arreglo y si están pasadas de moda mejor.
Las tiendas en el centro de Londres son la hostia en cuanto a tamaño y cantidad, aunque hay demasiadas cadenas y franquicias: Dorothy Perkins, M&S, Zara... cada tienda es un pequeño centro comercial.
La producción material del hombre, homo faber, es acojonante.
Aunque para centro comercial Harrods: inmenso edificio que abarca una manzana entera y en el que encuentras desde dulces libaneses hasta un billar del siglo XIX, pieza de orfebre tallada a mano, que cuesta un millón de libras.
Está en el salón de antigüedades.
En la planta de abajo está el altar que el dueño de Harrods erigió como homenaje a su hijo y a Diana de Gales. Un centro de peregrinación Kitsch al que no pude faltar.
Allí, en Harrods, vi a famosos( qué guay!!!) como al árbitro ese calvo de la Champions league y a Marina Castaño, la pizpireta jovencita que fuera amante de Don Camilo.
Los almacenes Fortnum&Mason también están bien, con sus piruletas con escorpiones(reales) y lombrices dentro.
Y Trocadero es un centro comercial dedicado sólo al vicio y al juego. Todos los chinos están jugando sus cuartos allí.
Yo jugué unas libras a las cataratas, pero nada.

Los mercados de Covent Garden, Portobello o Candem están bien. Llenísimos de gentes, se ven todavía algunos punks de crestas lilas y llenos de tachuelas y personajes estrafalarios, como un tal Príncipe Albert que es un señor mayor lleno de cientos de piercing y con todo el cuerpo tatuado que te cobra una libra en Candem por sacarte una foto con él.
En Covent Garden un inglés me dijo que tenía cara de español y que viva el fútbol español y la paella.
En Candem hay un local de visita imprescindible que se llama CYBERDOG en el que unos tipos y tipas vestidos como cyborgs auténticos te venden ropa con música, bolsos con altavoces, gadgets futuristas para colocarte en los ojos como un Nexus 6 y otras frikadas futuristas.
Lo mejor fue cuando bajé allí y me veo entre tanto artilugio y gente moderna y vanguardista vestidas de metal y colores chillones, mientras suena música space-electrónica, a un tío por el medio de la tienda con un palillo hurgándose los dientes y una camiseta en la que se leía: " Come, folla y bebe que la vida es breve".
La idiosincrasia española.
Como ver a Paco Martínez Soria con su cesta llena de jamones y lechugas saliendo en mitad de Blade Runner, entre replicantes y naves espaciales.
Una gozada, vamos.
Cyberdog es flipante.






3) MUSEOS: ¿ Qué coño se puede decir de un espacio como el British Museum que contiene más de seis millones de piezas?
Nada o muy poco. Pues que la bóveda del impresionante hall de la entrada es de Norman Foster.
Del Egipto Antiguo solamente les faltó a los ingleses traerse a los egipcios, las personas, para tener todo Egipto dentro de Londres.
Casi toda la Roma clásica, Grecia, China... está en Londres. Inabarcable.
Tienen hasta un moai.

La National Gallery tiene Turners, Van Goghs, Tintorettos, la detallada venecia de Canaletto y unos sofás muy cómodos.
El Natural History Museum tiene al famoso esqueleto de dinosaurio presidiendo la entrada, a Darwin sentado en su silla y a miles y miles de réplicas y originales en sus varios kilómetros de pasillos.
La Tate Modern es de lo mejorcito del world si os gusta el arte moderno- la idea, la ruptura, el concepto- como a mí me pasa.
La columna de jabones de Balka, la Venus con el montón de ropa de Pistoletto, el enchufe gigante de Claus Oldenburg o el vídeo de Ana Mendieta emplumándose al lado de un río. Soberbio.
En la entrada hay una mesa de juego sobre arte interactiva y cual no sería mi sorpresa cuando me puse a jugar en ella con varios contendientes de otras nacionalidades sobre el arte de Dalí y voy y gano.
Se nota que ambos, Dalí y yo, somos españoles. Tongo. Los otros no lo sabían.
Y el restaurante de la Tate de la última planta, con vistas al Támesis, de noche para cenar o tomar una pinta es para no perdérselo. Unas vistas de esa orilla de Londres iluminada espectacular.



4) COMIDA Y BEBIDA: La comida mal. Cara y la mayoría fast food. Todo fish&chips o chicken con salsas, sauces, tipo Worcester. Tienes que desembolsar tus buenas libras para comer un poco decentemente.
La opción son los libaneses, indios o irse al Soho a los chinos a comer por 8 libras por cabeza.
O a los supermercados Tesco a comprar sandwich para tomar en el parque.
Hay una pizzeria en la entrada de Portobello cojonuda. 3 libras y te dan media pizza para ir comiendo por la calle riquísima.
En la cripta de la iglesia St Martin in the Fields, en Trafalgar Square, tienen unos puddings y tartas de manzana bañados con salsa tipo natillas que están de infarto.

Para beber los pubs, patrimonio histórico con subvención estatal, están cojonudos. Madera, moqueta, gente amable, fish&chips y litros y litros de cerveza.
La Guinnes, mi beer favourite, sabe más o menos igual que aquí. La diferencia está en Irlanda, parece ser. Cuando vaya os lo cuento.
No es mucho más cara la pinta, medio litro, que aquí. Unas 3 libras.


5) IGLESIAS: La abadía de Westminter está bien y merece la pena, aunque la Catedral de St Paul es una auténtica maravilla, pese a que fue bombardeada, muy parcialmente, en los bombardeos de la segunda guerra mundial. Tiene a menudo coros ensayando, hay una vidriera de homenaje a los soldados de la RAF, y la subida a la última cúpula es impresionante, con unas vistas de la ciudad espectaculares.
Es inexcusable la visita, aunque cueste 13 libras la entrada.
Están enterrados Nelson, Churchill, Wellington o Christopher Wren, el arquitecto que la concibió sobre las ruinas de la antigua catedral medieval que el Gran Incendio se ventiló.
Cuando estás allí hasta te entran ganas de hacerte protestante, coño.


6) CEMENTERIOS: El de Highgate es una visita inexcusable. Un cementerio inglés con su bosque, cuervos, ardillas, lápidas entre la hiedra y bajo los árboles, criptas... una maravilla. Se rodaron películas en él.
Aquí yace, además, nuestro amigo Karl Marx.
Gótigo, sombrío, como salido de una peli de la Hammer. Una auténtica gozada para amantes de Poe y Lovecraft.



O sea, enderesumiendo, que todo cojonudo y mu bonito, que la gente muy bien, siempre diciéndote sorry, y que el inglés de BUP sirve para hacernos entender pero no para una conversación de tres minutos... y que Picadilly y Trafalgar a las siete de la tarde parecen hormigueros humanos... pero que tengáis cuidado con los hoteles londinenses, que son caros y cutres en su mayoría.
No os recomiendo el Hotel Balmoral, en Sussex Gardens, zona de Paddington. Son unos españoles, de Coruña, inmigrantes medios huraños y raros.
A las siete de la mañana huele en las habitaciones a beicón que alimenta, el baño parece hecho para muñecos de Legoland ( no me he podido afeitar en trece días por no poder maniobrar allí dentro) y las paredes son de estampado floral y el suelo con moqueta.
Esto, y que no he podido encontrar en todo Londres una camisa vaquera que buscaba, auténtica, tipo la de la foto fueron las dos únicas pegas de este viajecito.
Good day!!!